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Dans les leçons qu'il donne⎟ aux esprits comme aux yeux |
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L'abîme, dont la tombe⎟ est la blême fenêtre, |
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N'est pas exact, précis⎟ et clair ; quoique peut-être |
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Il en sache aussi long⎟ qu'Ulysse Aldrovandus |
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Par qui veut écouter⎟ les cieux, sont entendus ; |
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Mais croire qu'ils vont tout⎟ dévoiler, c'est un rêve. |
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Je n'imagine pas⎟ que le mystère lève |
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Son capuchon sinistre⎟ au fond de l'infini |
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Comme un religieux⎟ du Corpus domini ; |
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Je doute que l'Etna,⎟ sous sa crête fumante, |
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a |
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Prêche, expose, débatte,⎟ examine, argumente |
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Je doute que la mer⎟ où planent les autans ; |
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Mêle sous son écume⎟ à ses bleus habitants, |
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Et roule, et dans le tas⎟ de ses hydres confonde |
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Une théologie⎟ errânt dans l'eau profonde ; |
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Sans doute l'Océan,⎟ miroir du firmament, |
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Est un grand syllogisme,⎟ âpre, amer, écumant ; |
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Chaque fois qu'il endort⎟ son flot glauque, il apaise |
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De l'analyse en lutte⎟ avec de la synthèse, |
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Mais son Verbe n'est pas⎟ le jargon d'un pédant. |
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Son gouffre, de clarté⎟ farouche débordant, |
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Jette de la logique⎟ à sa grève déserte, |
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Mais sans finir par donc⎟ ni commencer par certe. |
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L'ombre est un grand amour,⎟ l'abîme est un grand lit ; |
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L'Être emplit l'étendue⎟ et l'emplit et l'emplit ; |
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Sans qu'on sache comment,⎟ les globes se soutiennent ; |
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Au même point des cieux⎟ les planètes reviennent, |
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Les mondes, monstrueux⎟ et beaux, uns et divers, |
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Tous les objets créés,⎟ bêtes, monts, rameaux verts, |
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b |
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L'homme par la pensée⎟ et la fleur par la tige |
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Entrent dans le miracle⎟ et sortent du prodige ; |
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L'air frémit, l'arbre croît,⎟ l'oiseau chante, l'eau fuit, |
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Et des lumières vont⎟ jusqu'au fond de la nuit ; |
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b |
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L'illusion serait⎟ étrange, que t'en semble, |
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a |
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De voir dans le splendide⎟ et redoutable ensemble, |
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a |
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Dans le flot de la vie⎟ et dans le noir torrent |
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b |
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Un docteur de Sorbonne⎟ énorme pérorant. |
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b |
