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Dans les leçons qu'il donne | aux esprits comme aux yeux |
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L'abîme, dont la tombe | est la blême fenêtre, |
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N'est pas exact, précis | et clair ; quoique peut-être |
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Il en sache aussi long | qu'Ulysse Aldrovandus |
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b |
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Par qui veut écouter | les cieux, sont entendus ; |
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b |
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Mais croire qu'ils vont tout | dévoiler, c'est un rêve. |
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a |
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Je n'imagine pas | que le mystère lève |
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a |
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Son capuchon sinistre | au fond de l'infini |
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Comme un religieux | du Corpus domini ; |
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b |
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Je doute que l'Etna, | sous sa crête fumante, |
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a |
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Prêche, expose, débatte, | examine, argumente |
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Je doute que la mer | où planent les autans ; |
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Mêle sous son écume | à ses bleus habitants, |
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Et roule, et dans le tas | de ses hydres confonde |
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a |
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Une théologie | errânt dans l'eau profonde ; |
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a |
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Sans doute l'Océan, | miroir du firmament, |
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Est un grand syllogisme, | âpre, amer, écumant ; |
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Chaque fois qu'il endort | son flot glauque, il apaise |
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De l'analyse en lutte | avec de la synthèse, |
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Mais son Verbe n'est pas | le jargon d'un pédant. |
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Son gouffre, de clarté | farouche débordant, |
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Jette de la logique | à sa grève déserte, |
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Mais sans finir par donc | ni commencer par certe. |
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L'ombre est un grand amour, | l'abîme est un grand lit ; |
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L'Être emplit l'étendue | et l'emplit et l'emplit ; |
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b |
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Sans qu'on sache comment, | les globes se soutiennent ; |
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Au même point des cieux | les planètes reviennent, |
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Les mondes, monstrueux | et beaux, uns et divers, |
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b |
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Tous les objets créés, | bêtes, monts, rameaux verts, |
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b |
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L'homme par la pensée | et la fleur par la tige |
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Entrent dans le miracle | et sortent du prodige ; |
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L'air frémit, l'arbre croît, | l'oiseau chante, l'eau fuit, |
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b |
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Et des lumières vont | jusqu'au fond de la nuit ; |
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b |
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L'illusion serait | étrange, que t'en semble, |
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a |
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De voir dans le splendide | et redoutable ensemble, |
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a |
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Dans le flot de la vie | et dans le noir torrent |
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b |
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Un docteur de Sorbonne | énorme pérorant. |
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b |
