| CIII |
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Le sort s'est acharné | sur cette créature. |
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C'était peu que cet être | eût la prunelle obscure, |
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L'œil éteint, le front bas, | le cri rauque, et des nœuds |
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D'opprobre et de misère | à ses genoux cagneux ; |
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Qu'il fût difforme, abject, | vil ; il fallait encore |
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Que, battu, fouetté, maigre, | et marchant dès l'aurore |
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Sous un fardeau trop lourd | pour sa force, il courbât |
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Son échine saignante | aux boucles de son bât. |
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Et cependant l'ortie, | à ses pieds, sur la route, |
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Liée au sol tandis | qu'il va, vient, passe et broute, |
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Muette, ne pouvant | fuir ni changer de lieu, |
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Tremblante sous la dent | de l'âne, le croit dieu. |
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Et plus bas, car la brume | a la nuit pour voisine, |
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Seul dans la terre aveugle | et noire, sans racine, |
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Sans germe, sans lien | avec quoi que ce soit, |
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Le caillou, sourd, stérile, | informe, inerte, froid, |
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Sent au-dessus de lui | la plante frémir, vivre, |
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Fleurir dans la clarté | dont l'infini s'enivre, |
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Et croître, et s'abreuver | au souffle universel, |
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Et, dur, triste, envieux, | dit : L'ortie est au ciel ! |
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Descends ; tu trouveras | des jaloux de la pierre. |
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Les zones sont sans fin | dans cette fondrière ! |
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Monte ; monte aussi haut | que peut s'élever l'œil ; |
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Où l'azur t'apparaît, | tu trouveras le deuil. |
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Vois : ce génie ayant | pour épouse la grâce, |
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Cet être à qui la femme | en souriant s'enlace, |
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Cet élu de la force | et de la majesté, |
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Par l'aigle et le lion | à peine contesté, |
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Ce front craint des serpents | qui rampent sur leurs ventres, |
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Cet éblouissement | des bêtes dans les antres, |
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Ce souverain de l'eau, | de la terre et du feu, |
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Grand, fier, obéissant | pourtant à son milieu, |
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Pris par la pesanteur, | loi de sa sphère, et chaîne |
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De son globe qui passe | avec un bruit de haine, |
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L'homme, avec ses besoins | de la chair et des sens, |
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Avec ses appétits | du fumier renaissants, |
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De la honte secrète | incurable piqûre, |
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Rappel perpétuel | à la bassesse obscure, |
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Avec son sang fatal, | âcre et noir, dont ses mœurs, |
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Ses croyances, ses dieux, | ses lois sont les tumeurs, |
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Avec le doute affreux | que son regard reflète, |
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Et ses fièvres, ses maux, | ses pleurs, et son squelette, |
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Spectre qui vaguement | se dessine à son flanc, |
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Et son vil alambic | d'entrailles, distillant |
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Le cloaque, et, hideux, | souillant même la fange, |
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L'homme, roi pour la brute, | est un forçat pour l'ange. |
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De là toutes vos soifs | d'idéal et de beau, |
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Et l'aspiration | des jtistes au tombeau. |
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Et l'ange, ce gardien | des races planétaires, |
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Lumineux visiteur | de lunes et de terres ; |
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Comme vous d'une terre, | habitant d'un soleil, |
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Ayant pour vol l'éclair | de son rayon vermeil, |
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Pour domaine l'azur | qu'il échauffe, et pour borne |
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Le point où ce rayon | s'éteint dans l'éther morne, |
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L'ange, errant dans vos cieux | comme dans une mer, |
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Est lui-même la nuit, | l'inférieur, l'enfer, |
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b |
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Pour l'immense archange ivre | et ruisselant d'aurore, |
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a |
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Espèce d'aigle monde | et d'oiseau météore ! |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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