| XCVII |
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Ô consul, toi qui peux | dire : — J'ai dans l'histoire |
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Ce hasard, c'est que, j'ai | le pouvoir sans la gloire, |
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Nul destin n'est pareil | au mien, et j'ai vécu |
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Assez pour gouverner | Rome, étant un vaincu ; |
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Car ce sont lès vainqueurs | qui règnent, d'ordinaire ; |
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Et moi qui dans mes mains | fis rater le tonnerre, |
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Je n'en suis pas moins dieu. | — L'on t'admire, consul. |
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Rome, devant qui tremble | Anubis, Irmensul, |
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Le Jéhovah des juifs, | le Jupiter de Grèce, |
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Le Pont, la Perse, et l'Inde, | et l'Afrique tigresse, |
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Tu la tiens sous tes pieds. | Et l'on s'écrie : Honneur ! |
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Nous te faisons cortège, | ô consul, chef, seigneur ! |
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Et pour te saluer, | quand le Sénat te nomme, |
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Tous ceux à qui plaît l'aube | éternelle de Rome, |
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Son passé, son vieux' mont | par la foudre choisi, |
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Son histoire, sont là. | — C'est vrai, j'y suis aussi ; |
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Et, vieux romain, je dis, | pendant que tes esclaves |
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T'entourent, quelques-uns | vêtus de laticlaves, |
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Quand tu digères, seul | sur ton lit de vermeil, |
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Lourd de toute-puissance | et de demi-sommeil |
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Dans la salle splendide | et sonore où tu dînes : |
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— Notre histoire me plaît, | moins les Fourches Caudines. |
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5 avril 1874
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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