| XC |
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Il faut que le poète, | en sa dignité sainte, |
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a |
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Comme un dieu boit le fiel | sache boire l'absinthe, |
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a |
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Qu'il marche gravement | par son œuvre absorbé, |
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b |
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Comme le laboureur | sur le sillon courbé, |
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b |
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Oubliant les frelons | dont l'essaim l'environne, |
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a |
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Et les insectes noirs | qui mordent sa couronne. |
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a |
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Il sied que le poète, | à toute heure obsédé, |
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b |
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Sur le jaloux rhéteur | à sa chaire accoudé, |
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b |
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Sur l'obscur pamphlétaire | accroupi dans son bouge, |
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a |
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Imprime son dédain | quoiqu'il ait un fer rouge ! |
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a |
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Mais il est bon parfois | qu'entouré d'envieux, |
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b |
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Il songe aux ennemis | d'un maître illustre et vieux, |
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b |
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Qu'il tire de l'oubli | qui sur leurs fronts retombe |
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a |
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Tous ces vils Bavius | enfouis dans la tombe, |
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a |
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Et que sa main, tardive | ainsi que le remords, |
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b |
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Fasse pour les vivants | un exemple des morts ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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