| XC |
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Il faut que le poète,│en sa dignité sainte, |
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a |
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Comme un dieu boit le fiel│sache boire l'absinthe, |
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a |
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Qu'il marche gravement│par son œuvre absorbé, |
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b |
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Comme le laboureur│sur le sillon courbé, |
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b |
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Oubliant les frelons│dont l'essaim l'environne, |
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a |
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Et les insectes noirs│qui mordent sa couronne. |
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a |
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Il sied que le poète,│à toute heure obsédé, |
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b |
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Sur le jaloux rhéteur│à sa chaire accoudé, |
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b |
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Sur l'obscur pamphlétaire│accroupi dans son bouge, |
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a |
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Imprime son dédain│quoiqu'il ait un fer rouge ! |
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a |
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Mais il est bon parfois│qu'entouré d'envieux, |
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b |
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Il songe aux ennemis│d'un maître illustre et vieux, |
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b |
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Qu'il tire de l'oubli│qui sur leurs fronts retombe |
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a |
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Tous ces vils Bavius│enfouis dans la tombe, |
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a |
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Et que sa main, tardive│ainsi que le remords, |
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b |
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Fasse pour les vivants│un exemple des morts ! |
6+6 |
b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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