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Voici les Apennins, | les Alpes et les Andes. |
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Tais-toi, passant, devant | ces visions si grandes. |
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Silence, homme ! histrion ! | Les monts contemplent Dieu ; |
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Ils regardent, penchés | au bord du gouffre bleu, |
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Comme des spectateurs | sur un gradin sublime, |
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Le drame formidable | et sombre de l'abîme, |
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L'entrée et la sortie | étrange de la nuit, |
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Ces personnages noirs, | le vent, l'éclair, le bruit, |
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La comète, ange obscur | dont vous voyez le glaive, |
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Le rideau de l'azur | qui pour le jour se lève, |
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Les chutes, les terreurs, | les chocs, les dénouements |
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Des mondes engloutis | dans les chaos fumants, |
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Et les astres masqués, | et les apocalypses |
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Des grands spectres du ciel, | des aubes, des éclipses. |
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Pour eux ce que la terre | et ses fantômes font |
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N'est qu'un peu de fumée | et dans l'ombre se fond ; |
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Pour eux l'homme n'est pas, | un peuple s'évapore. |
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De la lave éternelle | effrayant madrépore, |
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Vésuve ignore Naple ; | Etna qu'un feu détruit |
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Ne connaît pas Messine | et-parle avec la nuit ; |
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Olympe ne voit pas | Athènes, pour Soracte |
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Des grandeurs de là-haut | Rome n'est que l'entr'acte ; |
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Balkan, sans voir Stamboul, | chante son noir salem ; |
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Sina voit l'infini, | mais non Jérusalem. |
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