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Quiconque pense, illustre,⎟ obscur, sifflé, vainqueur, |
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Grand ou petit, exprime⎟ en son livre son cœur. |
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Ce que nous écrivons⎟ de nos plumes d'argile, |
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Soit sur le livre d'or⎟ comme le doux Virgile, |
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Soit comme Alighieri⎟ sur la bible de fer, |
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Est notre propre flamme⎟ et notre propre chair. |
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Le livre est à ce point⎟ l'auteur, et le poëme |
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Le poëte, notre œuvre⎟ est tellement nous-même, |
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Nous la sentons en nous⎟ si mêlée à nos pleurs, |
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A notre sang, si bien⎟ faite de nos douleurs |
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Et si profondément⎟ dans nos os pénétrante, |
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Que lorsqu'il arriva⎟ qu'en l'an mil huit cent trente |
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Mademoiselle Mars,⎟ Firmin et Joanny |
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Pour la première fois⎟ jouèrent Hernani, |
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J'eus un frémissement⎟ de pudeur violée. |
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Jusqu'à ce moment-là,⎟ dans une ombre étoilée, |
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Ruy, Carlos, le bandit,⎟ le cor de la forêt, |
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Doua Sol pâle, étaient⎟ mon rêve et mon secret ; |
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Je leur parlais au fond⎟ des extases farouches, |
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Je voyais remuer⎟ distinctement leurs bouches, |
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Je vivais tête-à-tête,⎟ ému d'un vague effroi, |
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Avec ce monde obscur⎟ qui se mouvait en moi. |
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La foule s'y ruant⎟ me parut un supplice. |
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Il me sembla quand, seul⎟ derrière la coulisse, |
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Je vis Faure crier⎟ au machiniste : Va, |
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Et lorsqu'en frissonnant⎟ la toile se leva, |
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Que devant tout ce peuple⎟ immense aux yeux de flamme |
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Je sentais se lever⎟ la jupe de mon âme. |
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