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Quiconque pense, illustre, | obscur, sifflé, vainqueur, |
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Grand ou petit, exprime | en son livre son cœur. |
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Ce que nous écrivons | de nos plumes d'argile, |
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Soit sur le livre d'or | comme le doux Virgile, |
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Soit comme Alighieri | sur la bible de fer, |
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Est notre propre flamme | et notre propre chair. |
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Le livre est à ce point | l'auteur, et le poëme |
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Le poëte, notre œuvre | est tellement nous-même, |
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Nous la sentons en nous | si mêlée à nos pleurs, |
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A notre sang, si bien | faite de nos douleurs |
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Et si profondément | dans nos os pénétrante, |
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Que lorsqu'il arriva | qu'en l'an mil huit cent trente |
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Mademoiselle Mars, | Firmin et Joanny |
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Pour la première fois | jouèrent Hernani, |
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J'eus un frémissement | de pudeur violée. |
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Jusqu'à ce moment-là, | dans une ombre étoilée, |
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Ruy, Carlos, le bandit, | le cor de la forêt, |
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Doua Sol pâle, étaient | mon rêve et mon secret ; |
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Je leur parlais au fond | des extases farouches, |
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Je voyais remuer | distinctement leurs bouches, |
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Je vivais tête-à-tête, | ému d'un vague effroi, |
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Avec ce monde obscur | qui se mouvait en moi. |
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La foule s'y ruant | me parut un supplice. |
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Il me sembla quand, seul | derrière la coulisse, |
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Je vis Faure crier | au machiniste : Va, |
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Et lorsqu'en frissonnant | la toile se leva, |
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Que devant tout ce peuple | immense aux yeux de flamme |
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Je sentais se lever | la jupe de mon âme. |
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