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Tout à coup j'entendis | s'éveiller ma voisine. |
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J'avais seize ans, bel âge | où tous les chérubins |
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Rôdent, tâchant de voir | par les vitres des bains, |
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Où la soutane est lourde | et brûle les lévites, |
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L'âge que vous aviez, | mon André, quand vous vîtes |
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Un beau matin, du fond | de son réduit obscur, |
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Grâce à ces accidents | de terrain ou de mur |
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Que le hasard nous offre | avec quelque avarice, |
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Sortir du lit Myrrha, | qui s'appelait Clarisse ; |
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Bref, je fis comme vous, | mon doux André Chénier, |
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Et j'appliquai mon œil | aux fentes du grenier. |
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Elle bâillait, laissant | entrevoir ses épaules ; |
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Puis, comme une naïade | ondoyant sous les saules, |
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Par je ne sais quel brusque | et naïf mouvement, |
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Rapide, elle écarta | son drap si vaguement |
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Que l'œil ne savait pas | si ce charmant manège |
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Découvrait de la chair | ou montrait de la neige. |
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L'aube, à côté de nous, | dorait le vieux portail ; |
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Elle regarda l'aube ; | — ici, Muse, un détail. |
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Soit qu'elle ignorât l'art | de l'exquise indécence ; |
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Soit qu'étant gens voisins | de l'antique innocence |
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On n'eût point fait alors | ce progrès triomphal |
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D'avoir plus de dentelle | encore au lit qu'au bal ; |
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Soit que la pauvre enfant | n'eût pas même un centime |
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Dans son chétif budget | pour la parure intime ; |
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Soit manque d'idéal ; | soit enfin qu'Alizon, |
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Simple, n'eût pas prévu | ces trous à la cloison ; |
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Soit pour toute autre cause, | à votre choix, poète, |
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Sa toilette de nuit | était fort peu coquette. |
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Un cordon lui serrait | le cou lugubrement ; |
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On devinait son sein | divin, son dos charmant, |
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Mais mon vers, obligé | de peindre, se désole |
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De les empaqueter | dans une camisole ; |
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Un serre-tête plat | lui pressait les cheveux ; |
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Et je dois confesser, | pour clore ces aveux, |
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Que son bras, qu'eût chanté | la nymphe de Sicile, |
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Se dérobait aux yeux | sous un linge imbécile. |
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