| XLIV |
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Ô profondeur sans fond│ où va tout ce qui pense ! |
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Où l'on tombe, n'ayant│ que soi pour tout appui ! |
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Cet homme était hier│ empereur ; aujourd'hui. |
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Il est mort. Les canons│ tonnent, les clochers grondent ; |
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Toutes les voix d'airain│ dans les cieux se répondent ; |
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L'air murmure : — Il est mort !│ Il est mort !à genoux ! |
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a |
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Celui qui disait : Moi !│ celui qui disait : Nous ! |
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Le maître ! le héros !│ la majesté sacrée ! |
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L'élu ! l'homme qui règne,│ ombre de Dieu qui crée ! |
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b |
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Il est au ciel, l'heureux,│ le superbe, le fort ! |
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Il fut grand dans la vie,│ il est grand dans la mort ! — |
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Et les foules en deuil│ se hâtent accourues, |
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Et les lourds pots-à-feu│ flambent le long des rues, |
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b |
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Et le royal convoi│ passe. Vingt escadrons |
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Ouvrent la marche ; on voit│ venir dans les clairons |
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Une espèce de tombe│ éblouissante et fière, |
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Un grand sépulcre trône│ inondé de lumière, |
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Un cénotaphe immense│ aux panaches mouvants |
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Qui roule et resplendit,│ secouant dans les vents |
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a |
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L'orgueil, l'encens, la myrrhe,│ et, comme des crinières, |
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Les flammes d'or, les plis│ de pourpre, les bannières. |
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Le corbillard étale│ au peuple émerveillé |
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Toute la gloire humaine,│ un manteau constellé, |
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Une couronne, un sceptre,│ une épée, un cadavre. |
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Et la grande cité│ que son veuvage navre, |
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Et, tout autour, les champs,│ les hameaux, les faubourgs |
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a |
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Ne sont qu'une rumeur│ de pas et de tambours. |
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a |
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Écoutez maintenant.│ Ô vertige ! peut-être, |
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Pendant qu'on dit : — C'est lui !│ c'est le roi ! c'est le maître ! |
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Celui que Dieu servait│ dans ce qu'il entreprit ! — |
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Il vient de s'éveiller,│ morne et sinistre esprit, |
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Dans un des noirs chevaux│ de l'attelage sombre |
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Qui tirent ce grand char│ de triomphe vers l'ombre ! |
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b |
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Frissonnant, il bégaie :│ Où suis-je ? Il se souvient ; |
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a |
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Il sent derrière lui,│ son cadavre qui vient ; |
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a |
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De ses portes de marbre│ il voit s'arrondir l'arche ; |
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Il connaît le valet│ de pied qui lui dit : marche ! |
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Il veut crier : C'est moi !│ le maître ! Il ne le peut ; |
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| 40 |
La mort le tient muet│ sous son terrible nœud. |
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a |
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Sous sa nouvelle forme│ effroyable, il tressaille ; |
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Et tout en traversant│ son Louvre, son Versaille, |
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Son Kremlin, son Windsor│ ou son Escurial, |
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Couverts de ses blasons :│ lys, aigle impérial, |
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a |
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Savoie, Espagne, Autriche,│ ou Lorraine, ou Bourgogne, |
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Son cocher le fustige│ au nom de sa charogne. |
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b |
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Misérable, il est pris│ dans la bête au pas lent. |
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Ce qu'il a d'éternel│ en lui, puni, tremblant, |
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a |
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S'attelle à ce qui va│ rentrer dans la nature ; |
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Son immortalité│ traîne sa pourriture ; |
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Terreur ! terreur ! tandis│ que son nom dans l'azur |
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a |
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Brille, et qu'on voit son chiffre│ à tous les coins de mur |
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Porté par un génie│ ou par une victoire ; |
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Tandis qu'auguste et beau,│ s'ouvrant à cette gloire |
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b |
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Comme s'ouvre au soleil│ le portique du soir, |
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Tout Saint-Denis n'est plus│ qu'un sarcophage noir |
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Si vaste qu'on dirait│ qu'on a fait, sous ses porches, |
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b |
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Avec ses millions│ d'étoiles et de torches, |
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b |
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Entrer toute la nuit│ pour en faire du deuil ; |
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| 60 |
Pendant que les drapeaux│ adorent son cercueil, |
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a |
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Pendant qu'un Bossuet│ quelconque le célèbre, |
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b |
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Et l'appelle, du haut│ de l'oraison funèbre, |
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b |
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Bon, juste, glorieux,│ grand comme l'univers, |
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a |
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Son âme sous le fouet│ porte son corps aux vers ! |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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