XLIV |
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Ô profondeur sans fond⎟ où va tout ce qui pense ! |
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Où l'on tombe, n'ayant⎟ que soi pour tout appui ! |
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Cet homme était hier⎟ empereur ; aujourd'hui. |
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Il est mort. Les canons⎟ tonnent, les clochers grondent ; |
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Toutes les voix d'airain⎟ dans les cieux se répondent ; |
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L'air murmure : — Il est mort !⎟ Il est mort !à genoux ! |
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a |
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Celui qui disait : Moi !⎟ celui qui disait : Nous ! |
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Le maître ! le héros !⎟ la majesté sacrée ! |
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L'élu ! l'homme qui règne,⎟ ombre de Dieu qui crée ! |
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Il est au ciel, l'heureux,⎟ le superbe, le fort ! |
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Il fut grand dans la vie,⎟ il est grand dans la mort ! — |
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Et les foules en deuil⎟ se hâtent accourues, |
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Et les lourds pots-à-feu⎟ flambent le long des rues, |
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b |
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Et le royal convoi⎟ passe. Vingt escadrons |
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Ouvrent la marche ; on voit⎟ venir dans les clairons |
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a |
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Une espèce de tombe⎟ éblouissante et fière, |
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Un grand sépulcre trône⎟ inondé de lumière, |
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Un cénotaphe immense⎟ aux panaches mouvants |
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Qui roule et resplendit,⎟ secouant dans les vents |
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L'orgueil, l'encens, la myrrhe,⎟ et, comme des crinières, |
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Les flammes d'or, les plis⎟ de pourpre, les bannières. |
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Le corbillard étale⎟ au peuple émerveillé |
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Toute la gloire humaine,⎟ un manteau constellé, |
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Une couronne, un sceptre,⎟ une épée, un cadavre. |
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Et la grande cité⎟ que son veuvage navre, |
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Et, tout autour, les champs,⎟ les hameaux, les faubourgs |
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Ne sont qu'une rumeur⎟ de pas et de tambours. |
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a |
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Écoutez maintenant.⎟ Ô vertige ! peut-être, |
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Pendant qu'on dit : — C'est lui !⎟ c'est le roi ! c'est le maître ! |
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Celui que Dieu servait⎟ dans ce qu'il entreprit ! — |
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a |
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Il vient de s'éveiller,⎟ morne et sinistre esprit, |
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Dans un des noirs chevaux⎟ de l'attelage sombre |
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Qui tirent ce grand char⎟ de triomphe vers l'ombre ! |
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b |
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Frissonnant, il bégaie :⎟ Où suis-je ? Il se souvient ; |
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a |
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Il sent derrière lui,⎟ son cadavre qui vient ; |
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a |
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De ses portes de marbre⎟ il voit s'arrondir l'arche ; |
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Il connaît le valet⎟ de pied qui lui dit : marche ! |
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Il veut crier : C'est moi !⎟ le maître ! Il ne le peut ; |
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La mort le tient muet⎟ sous son terrible nœud. |
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a |
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Sous sa nouvelle forme⎟ effroyable, il tressaille ; |
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Et tout en traversant⎟ son Louvre, son Versaille, |
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Son Kremlin, son Windsor⎟ ou son Escurial, |
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Couverts de ses blasons :⎟ lys, aigle impérial, |
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Savoie, Espagne, Autriche,⎟ ou Lorraine, ou Bourgogne, |
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Son cocher le fustige⎟ au nom de sa charogne. |
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Misérable, il est pris⎟ dans la bête au pas lent. |
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Ce qu'il a d'éternel⎟ en lui, puni, tremblant, |
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S'attelle à ce qui va⎟ rentrer dans la nature ; |
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Son immortalité⎟ traîne sa pourriture ; |
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Terreur ! terreur ! tandis⎟ que son nom dans l'azur |
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Brille, et qu'on voit son chiffre⎟ à tous les coins de mur |
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Porté par un génie⎟ ou par une victoire ; |
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Tandis qu'auguste et beau,⎟ s'ouvrant à cette gloire |
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Comme s'ouvre au soleil⎟ le portique du soir, |
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Tout Saint-Denis n'est plus⎟ qu'un sarcophage noir |
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Si vaste qu'on dirait⎟ qu'on a fait, sous ses porches, |
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b |
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Avec ses millions⎟ d'étoiles et de torches, |
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b |
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Entrer toute la nuit⎟ pour en faire du deuil ; |
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Pendant que les drapeaux⎟ adorent son cercueil, |
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a |
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Pendant qu'un Bossuet⎟ quelconque le célèbre, |
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Et l'appelle, du haut⎟ de l'oraison funèbre, |
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b |
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Bon, juste, glorieux,⎟ grand comme l'univers, |
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a |
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Son âme sous le fouet⎟ porte son corps aux vers ! |
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a |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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