| XLIV |
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Ô profondeur sans fond | où va tout ce qui pense ! |
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Où l'on tombe, n'ayant | que soi pour tout appui ! |
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Cet homme était hier | empereur ; aujourd'hui. |
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Il est mort. Les canons | tonnent, les clochers grondent ; |
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Toutes les voix d'airain | dans les cieux se répondent ; |
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L'air murmure : — Il est mort ! | Il est mort !à genoux ! |
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Celui qui disait : Moi ! | celui qui disait : Nous ! |
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Le maître ! le héros ! | la majesté sacrée ! |
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L'élu ! l'homme qui règne, | ombre de Dieu qui crée ! |
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Il est au ciel, l'heureux, | le superbe, le fort ! |
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Il fut grand dans la vie, | il est grand dans la mort ! — |
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Et les foules en deuil | se hâtent accourues, |
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Et les lourds pots-à-feu | flambent le long des rues, |
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Et le royal convoi | passe. Vingt escadrons |
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Ouvrent la marche ; on voit | venir dans les clairons |
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Une espèce de tombe | éblouissante et fière, |
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Un grand sépulcre trône | inondé de lumière, |
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Un cénotaphe immense | aux panaches mouvants |
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Qui roule et resplendit, | secouant dans les vents |
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L'orgueil, l'encens, la myrrhe, | et, comme des crinières, |
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Les flammes d'or, les plis | de pourpre, les bannières. |
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Le corbillard étale | au peuple émerveillé |
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Toute la gloire humaine, | un manteau constellé, |
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Une couronne, un sceptre, | une épée, un cadavre. |
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Et la grande cité | que son veuvage navre, |
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Et, tout autour, les champs, | les hameaux, les faubourgs |
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Ne sont qu'une rumeur | de pas et de tambours. |
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Écoutez maintenant. | Ô vertige ! peut-être, |
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Pendant qu'on dit : — C'est lui ! | c'est le roi ! c'est le maître ! |
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Celui que Dieu servait | dans ce qu'il entreprit ! — |
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Il vient de s'éveiller, | morne et sinistre esprit, |
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Dans un des noirs chevaux | de l'attelage sombre |
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Qui tirent ce grand char | de triomphe vers l'ombre ! |
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Frissonnant, il bégaie : | Où suis-je ? Il se souvient ; |
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a |
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Il sent derrière lui, | son cadavre qui vient ; |
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De ses portes de marbre | il voit s'arrondir l'arche ; |
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Il connaît le valet | de pied qui lui dit : marche ! |
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Il veut crier : C'est moi ! | le maître ! Il ne le peut ; |
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La mort le tient muet | sous son terrible nœud. |
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a |
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Sous sa nouvelle forme | effroyable, il tressaille ; |
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Et tout en traversant | son Louvre, son Versaille, |
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Son Kremlin, son Windsor | ou son Escurial, |
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Couverts de ses blasons : | lys, aigle impérial, |
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Savoie, Espagne, Autriche, | ou Lorraine, ou Bourgogne, |
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Son cocher le fustige | au nom de sa charogne. |
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Misérable, il est pris | dans la bête au pas lent. |
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Ce qu'il a d'éternel | en lui, puni, tremblant, |
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S'attelle à ce qui va | rentrer dans la nature ; |
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Son immortalité | traîne sa pourriture ; |
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Terreur ! terreur ! tandis | que son nom dans l'azur |
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Brille, et qu'on voit son chiffre | à tous les coins de mur |
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Porté par un génie | ou par une victoire ; |
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Tandis qu'auguste et beau, | s'ouvrant à cette gloire |
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b |
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Comme s'ouvre au soleil | le portique du soir, |
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Tout Saint-Denis n'est plus | qu'un sarcophage noir |
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Si vaste qu'on dirait | qu'on a fait, sous ses porches, |
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Avec ses millions | d'étoiles et de torches, |
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b |
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Entrer toute la nuit | pour en faire du deuil ; |
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Pendant que les drapeaux | adorent son cercueil, |
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Pendant qu'un Bossuet | quelconque le célèbre, |
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Et l'appelle, du haut | de l'oraison funèbre, |
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b |
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Bon, juste, glorieux, | grand comme l'univers, |
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a |
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Son âme sous le fouet | porte son corps aux vers ! |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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