| XLIV |
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Et les foules en deuil│se hâtent accourues, |
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Et les lourds pots-à-feu│flambent le long des rues, |
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Et le royal convoi│passe. Vingt escadrons |
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Ouvrent la marche ; on voit│venir dans les clairons |
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Une espèce de tombe│éblouissante et fière, |
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Un grand sépulcre trône│inondé de lumière, |
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Un cénotaphe immense│aux panaches mouvants |
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Qui roule et resplendit,│secouant dans les vents |
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L'orgueil, l'encens, la myrrhe,│et, comme des crinières, |
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Les flammes d'or, les plis│de pourpre, les bannières. |
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Le corbillard étale│au peuple émerveillé |
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Toute la gloire humaine,│un manteau constellé, |
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Une couronne, un sceptre,│une épée, un cadavre. |
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Et la grande cité│que son veuvage navre, |
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Et, tout autour, les champs,│les hameaux, les faubourgs |
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Ne sont qu'une rumeur│de pas et de tambours. |
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Écoutez maintenant.│Ô vertige ! peut-être, |
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Pendant qu'on dit : — C'est lui !│c'est le roi ! c'est le maître ! |
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Celui que Dieu servait│dans ce qu'il entreprit ! — |
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Il vient de s'éveiller,│morne et sinistre esprit, |
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Dans un des noirs chevaux│de l'attelage sombre |
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Qui tirent ce grand char│de triomphe vers l'ombre ! |
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Frissonnant, il bégaie :│Où suis-je ? Il se souvient ; |
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Il sent derrière lui,│son cadavre qui vient ; |
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De ses portes de marbre│il voit s'arrondir l'arche ; |
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Il connaît le valet│de pied qui lui dit : marche ! |
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Il veut crier : C'est moi !│le maître ! Il ne le peut ; |
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La mort le tient muet│sous son terrible nœud. |
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Sous sa nouvelle forme│effroyable, il tressaille ; |
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Et tout en traversant│son Louvre, son Versaille, |
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Son Kremlin, son Windsor│ou son Escurial, |
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Couverts de ses blasons :│lys, aigle impérial, |
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Savoie, Espagne, Autriche,│ou Lorraine, ou Bourgogne, |
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Son cocher le fustige│au nom de sa charogne. |
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Misérable, il est pris│dans la bête au pas lent. |
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Ce qu'il a d'éternel│en lui, puni, tremblant, |
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S'attelle à ce qui va│rentrer dans la nature ; |
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Son immortalité│traîne sa pourriture ; |
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Terreur ! terreur ! tandis│que son nom dans l'azur |
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Brille, et qu'on voit son chiffre│à tous les coins de mur |
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Porté par un génie│ou par une victoire ; |
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Tandis qu'auguste et beau,│s'ouvrant à cette gloire |
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Comme s'ouvre au soleil│le portique du soir, |
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Tout Saint-Denis n'est plus│qu'un sarcophage noir |
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Si vaste qu'on dirait│qu'on a fait, sous ses porches, |
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Avec ses millions│d'étoiles et de torches, |
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Entrer toute la nuit│pour en faire du deuil ; |
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Pendant que les drapeaux│adorent son cercueil, |
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Pendant qu'un Bossuet│quelconque le célèbre, |
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Et l'appelle, du haut│de l'oraison funèbre, |
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Bon, juste, glorieux,│grand comme l'univers, |
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Son âme sous le fouet│porte son corps aux vers ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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