XXIII |
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Ce que j'ai sous les yeux⎟ et quel est ce pays, |
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Jugez-en : |
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Jugez-en : Des terrains⎟ par la vase envahis, |
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Des saules, des carrés⎟ de chanvre, des passages |
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De voiles couleurs d'ocre⎟ au fond des paysages, |
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Des chariots à foin⎟ peints, sculptés et dorés, |
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Des bois, et la senteur⎟ immense des grands prés ; |
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Des essaims que la nuit⎟ même ne fait pas taire ; |
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Des canaux à plein bord⎟ coulant à fleur de terre ; |
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De frais enfants à qui⎟ l'on jette des gros sous |
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Des massifs d'arbres verts ;⎟ l'eau s'enfonce dessous. |
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Le jonc fléchit, l'amarre⎟ ondule, le jonc plie, |
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Et la nature est molle⎟ à ce point qu'on oublie |
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Utrecht et ses tocsins,⎟ Ruyter et ses combats, |
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Et Delft ensanglantée,⎟ et qu'Amsterdam là-bas |
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Montre au pâle Océan⎟ ce que c'est que Venise. |
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La charrue est si près⎟ du mât qu'on fraternise ; |
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L'aviron parle au soc⎟ et lui dit : Travaillons. |
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L'heure en prenant son vol⎟ rit dans les carillons ; |
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Chaque beffroi secoue⎟ une grappe de cloches ; |
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D'instant en instant passe,⎟ avec ses larges poches, |
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Un vieux coche d'osier⎟ sous sa coiffe de cuir ; |
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De grands oiseaux de lacs⎟ et d'étangs qu'on voit fuir, |
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Ont les plumes du bout' ⎟des ailes espacées, |
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Et l'on dirait des mains⎟ ouvertes et dressées. |
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Le houleux Zuyderzée⎟ est jaune à l'horizon. |
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Les villes sur leur porte⎟ ont un grand écusson ; |
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Jadis leur liberté⎟ blasonna leur richesse ; |
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Rotterdam est marquise,⎟ Amsterdam est duchesse ; |
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Ce qui n'empêche pas⎟ ces cités et ces champs, |
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Et tous ces blasons, d'être⎟ en somme des, marchands, |
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Et d'avoir à Ceylan,⎟ au Brésil, en Syrie, |
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Des comptoirs où se tient⎟ debout leur Seigneurie. |
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Pays riche, pays⎟ joyeux ; les gras troupeaux, |
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L'herbe, l'homme, l'oiseau,⎟ le travail, le repos, |
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Tout rit, les paradis⎟ succèdent aux cocagnes. |
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Le Rhin, ce noir seigneur⎟ descendu des montagnes, |
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N'est plus qu'un bon bourgeois⎟ qui se retire aux champs ; |
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L'humble fumée éparse⎟ autour des toits penchants |
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Rampe et monte à travers⎟ les frênes et les ormes ; |
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Et d'effrayants moulins⎟ aux vastes plate-formes, |
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Qui tournent éperdus⎟ et sombres dans le vent |
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Avec on ne sait quoi⎟ d'énorme et de vivant, |
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Frappant l'espace avec⎟ leurs bras de sauterelles, |
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Mêlent l'azur, la nue⎟ et l'ombre à leurs quatre ailes. |
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À coup sûr ces géants,⎟ ces pourfendeurs de l'air, |
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Toujours enveloppés⎟ par un quadruple éclair ; |
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Feraient mettre en arrêt⎟ la lance à don Quichotte. |
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Dans la cuve au houblon⎟ Gouda vide sa hotte ; |
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Telle ville a son lait,⎟ telle autre ses fraisiers ; |
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Telle autre sa balance⎟ à peser les sorciers. |
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On vogue ; on reconnaît⎟ les cantons catholiques |
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Aux mendiants pieds nus⎟ qui baisent des reliques ; |
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Car la châsse est dorée⎟ aux dépens des sillons ; |
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La madone à bijoux⎟ fait la femme en haillons. |
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Le taillis noyé semble⎟ un miroir sous des branches ; |
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Des marmots blonds, mordant⎟ leur pain aux larges tranches, |
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Regardent les bateaux⎟ dans le canal glisser. |
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La langue, c'est l'étang ;⎟ on entend coasser |
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Dans le mot la consonne,⎟ et dans l'eau la grenouille. |
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A travers une vitre⎟ on voit une quenouille ; |
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C'est l'aïeule au front blanc⎟ qui guette et se tapit. |
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L'eau, qui devrait courir,⎟ est barrée, et croupit |
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On cultive le miasme,⎟ on récolte le goître ; |
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L'affreux tabac pullule⎟ où le blé devrait croître ; |
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Dieu fait l'endroit du monde⎟ et l'homme en fait l'envers. |
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L'église est jaune, l'orgue⎟ est bleu, les murs sont verts ; |
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Ce pays est repeint⎟ par l'homme à la détrempe ; |
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On peint le toit, le seuil,⎟ l'escalier et la rampe ; |
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L'arbre peut-être est peint ;⎟ la grue et le pigeon |
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Volent, de peur d'avoir⎟ leur part du badigeon. |
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a |
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Un démon gouailleur⎟ souffle en ces joncs fantasques. |
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Les meuniers ont des tours,⎟ les femmes ont des casques, |
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Les enfants ont leur pipe⎟ avant d'avoir leurs dents. |
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Où donc as-tu trouvé⎟ ton soleil, ô Jordaens ? |
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Ce pauvre soleil gris⎟ que le brouillard fait fondre, |
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Et qui ne serait pas⎟ même accepté par Londre, |
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Clignote, et ses longs jets⎟ de lumière blafards |
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Entrent dans l'eau rayons⎟ et sortent nénuphars. |
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Les jardins, côtoyés⎟ sans bruit par le pilote, |
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Sont pleins de dieux mouillés,⎟ et l'Olympe y grelotte ; |
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Virgile frémissait⎟ de voir l'airain suer, |
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On tremble ici de voir⎟ le marbre éternuer, |
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Et l'on serait tenté⎟ d'emmailloter Pomone, |
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D'offrir un châle à Flore,⎟ et de faire l'aumône |
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b |
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D'un rayon de soleil⎟ à Phébus enrhumé. |
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Ici le plein midi⎟ craint le grand jour ; en mai |
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On a novembre ; avril⎟ meurt de froid ; juin s'embourbe, |
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Et juillet en toussant⎟ souffle le feu de tourbe. |
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Mais qu'importe ! le rire⎟ est roi dans la maison ; |
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L'âtre est gai. Bon visage⎟ à mauvaise saison. |
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Le brouillard blême emplit⎟ les champs ; mais la kermesse |
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b |
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N'en fait pas moins, après⎟ le prêche, après la messe, |
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Tournoyer, jupe au vent,⎟ Goton dont le jarret, |
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Par moments entrevu,⎟ tient Gros-Pierre en arrêt. |
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Car Gretchen est Goton⎟ et Pieter est Gros-Pierre. |
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Cette Ève et cet Adam⎟ sont partout ; et la terre |
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b |
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N'eût point fait et meublé,⎟ sans Gros-Pierre et Goton, |
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Éden pour nos aïeux⎟ et pour nous Charenton. |
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a |
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On passe d'un méandre⎟ à l'autre ; et la patache, |
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b |
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Chaque soir, aux poteaux⎟ des berges se rattache. |
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b |
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L'aubergiste, bonhomme⎟ à l'air vague et chinois, |
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a |
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Croque le voyageur⎟ comme un singe une noix ; |
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Lesage dans Drika⎟ saluerait Léonarde. |
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On boit ; les pots sont grands.⎟ La Gueldre goguenarde |
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Fait ses cruches avec⎟ des ventres d'échevin, |
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a |
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Dè même que la Grèce⎟ au sourire divin, |
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a |
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Fait des bras de Phryné⎟ les anses de son vase. |
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Cependant le bateau⎟ glisse, le roseau jase, |
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Les nids parlent tout bas,⎟ l'eau chuchote, on s'endort ; |
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Et voilà la Hollande.⎟ |
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Et voilà la Hollande. Ami, ce peuple est fort : |
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N'en rions pas. C'est vrai⎟ qu'il ouvre aux vents d'automne |
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Une plaine sans fin,⎟ âprement monotone ; |
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Certe, ailleurs, j'en conviens,⎟ l'aube a plus de clarté, |
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Et ce ne sont point là⎟ de ces champs où l'été, |
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Splendide et glorieux,⎟ jette à pleines corbeilles. |
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b |
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Les fleurs, les fruits, les blés,⎟ les parfums, les abeilles ; |
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b |
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Sans doute quelque ennui⎟ sort de cet horizon ; |
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Mais c'est le sol qui fut⎟ l'abri de la raison ; |
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a |
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C'est la terre des gueux⎟ qui brisèrent les princes ; |
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b |
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On referait l'Yssel,⎟ l'Amstel, les sept Provinces, |
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b |
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Pourvu que, sous un ciel⎟ de pluie, on accouplât |
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a |
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L'herbe au jonc, et l'eau morte⎟ avec, le pays plat ; |
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a |
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Mais ce qu'on ne saurait⎟ refaire, c'est la flamme |
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b |
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Qui dans ce petit peuple⎟ a mis une grande âme. |
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b |
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Juillet-août 1861
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mètre |
profil métrique : 6+6
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