| XXIII |
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Ce que j'ai sous les yeux | et quel est ce pays, |
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Jugez-en : |
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Jugez-en : Des terrains | par la vase envahis, |
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a |
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Des saules, des carrés | de chanvre, des passages |
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De voiles couleurs d'ocre | au fond des paysages, |
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Des chariots à foin | peints, sculptés et dorés, |
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a |
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Des bois, et la senteur | immense des grands prés ; |
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Des essaims que la nuit | même ne fait pas taire ; |
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b |
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Des canaux à plein bord | coulant à fleur de terre ; |
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b |
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De frais enfants à qui | l'on jette des gros sous |
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a |
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Des massifs d'arbres verts ; | l'eau s'enfonce dessous. |
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a |
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Le jonc fléchit, l'amarre | ondule, le jonc plie, |
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b |
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Et la nature est molle | à ce point qu'on oublie |
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Utrecht et ses tocsins, | Ruyter et ses combats, |
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Et Delft ensanglantée, | et qu'Amsterdam là-bas |
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a |
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Montre au pâle Océan | ce que c'est que Venise. |
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La charrue est si près | du mât qu'on fraternise ; |
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L'aviron parle au soc | et lui dit : Travaillons. |
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L'heure en prenant son vol | rit dans les carillons ; |
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Chaque beffroi secoue | une grappe de cloches ; |
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D'instant en instant passe, | avec ses larges poches, |
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Un vieux coche d'osier | sous sa coiffe de cuir ; |
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a |
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De grands oiseaux de lacs | et d'étangs qu'on voit fuir, |
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Ont les plumes du bout' |des ailes espacées, |
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Et l'on dirait des mains | ouvertes et dressées. |
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Le houleux Zuyderzée | est jaune à l'horizon. |
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a |
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Les villes sur leur porte | ont un grand écusson ; |
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Jadis leur liberté | blasonna leur richesse ; |
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Rotterdam est marquise, | Amsterdam est duchesse ; |
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Ce qui n'empêche pas | ces cités et ces champs, |
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a |
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Et tous ces blasons, d'être | en somme des, marchands, |
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a |
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Et d'avoir à Ceylan, | au Brésil, en Syrie, |
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Des comptoirs où se tient | debout leur Seigneurie. |
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Pays riche, pays | joyeux ; les gras troupeaux, |
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L'herbe, l'homme, l'oiseau, | le travail, le repos, |
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a |
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Tout rit, les paradis | succèdent aux cocagnes. |
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Le Rhin, ce noir seigneur | descendu des montagnes, |
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b |
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N'est plus qu'un bon bourgeois | qui se retire aux champs ; |
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L'humble fumée éparse | autour des toits penchants |
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Rampe et monte à travers | les frênes et les ormes ; |
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Et d'effrayants moulins | aux vastes plate-formes, |
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b |
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Qui tournent éperdus | et sombres dans le vent |
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Avec on ne sait quoi | d'énorme et de vivant, |
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Frappant l'espace avec | leurs bras de sauterelles, |
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Mêlent l'azur, la nue | et l'ombre à leurs quatre ailes. |
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b |
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À coup sûr ces géants, | ces pourfendeurs de l'air, |
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a |
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Toujours enveloppés | par un quadruple éclair ; |
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a |
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Feraient mettre en arrêt | la lance à don Quichotte. |
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Dans la cuve au houblon | Gouda vide sa hotte ; |
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Telle ville a son lait, | telle autre ses fraisiers ; |
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a |
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Telle autre sa balance | à peser les sorciers. |
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On vogue ; on reconnaît | les cantons catholiques |
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Aux mendiants pieds nus | qui baisent des reliques ; |
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Car la châsse est dorée | aux dépens des sillons ; |
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La madone à bijoux | fait la femme en haillons. |
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a |
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Le taillis noyé semble | un miroir sous des branches ; |
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Des marmots blonds, mordant | leur pain aux larges tranches, |
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b |
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Regardent les bateaux | dans le canal glisser. |
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La langue, c'est l'étang ; | on entend coasser |
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a |
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Dans le mot la consonne, | et dans l'eau la grenouille. |
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b |
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A travers une vitre | on voit une quenouille ; |
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C'est l'aïeule au front blanc | qui guette et se tapit. |
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a |
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L'eau, qui devrait courir, | est barrée, et croupit |
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a |
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On cultive le miasme, | on récolte le goître ; |
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b |
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L'affreux tabac pullule | où le blé devrait croître ; |
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b |
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Dieu fait l'endroit du monde | et l'homme en fait l'envers. |
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a |
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L'église est jaune, l'orgue | est bleu, les murs sont verts ; |
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a |
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Ce pays est repeint | par l'homme à la détrempe ; |
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b |
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On peint le toit, le seuil, | l'escalier et la rampe ; |
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b |
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L'arbre peut-être est peint ; | la grue et le pigeon |
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a |
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Volent, de peur d'avoir | leur part du badigeon. |
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a |
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Un démon gouailleur | souffle en ces joncs fantasques. |
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b |
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Les meuniers ont des tours, | les femmes ont des casques, |
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b |
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Les enfants ont leur pipe | avant d'avoir leurs dents. |
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a |
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Où donc as-tu trouvé | ton soleil, ô Jordaens ? |
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a |
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Ce pauvre soleil gris | que le brouillard fait fondre, |
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Et qui ne serait pas | même accepté par Londre, |
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b |
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Clignote, et ses longs jets | de lumière blafards |
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a |
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Entrent dans l'eau rayons | et sortent nénuphars. |
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a |
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Les jardins, côtoyés | sans bruit par le pilote, |
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b |
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Sont pleins de dieux mouillés, | et l'Olympe y grelotte ; |
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b |
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Virgile frémissait | de voir l'airain suer, |
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a |
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On tremble ici de voir | le marbre éternuer, |
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a |
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Et l'on serait tenté | d'emmailloter Pomone, |
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b |
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D'offrir un châle à Flore, | et de faire l'aumône |
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b |
| 85 |
D'un rayon de soleil | à Phébus enrhumé. |
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a |
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Ici le plein midi | craint le grand jour ; en mai |
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a |
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On a novembre ; avril | meurt de froid ; juin s'embourbe, |
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b |
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Et juillet en toussant | souffle le feu de tourbe. |
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b |
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Mais qu'importe ! le rire | est roi dans la maison ; |
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a |
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L'âtre est gai. Bon visage | à mauvaise saison. |
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a |
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Le brouillard blême emplit | les champs ; mais la kermesse |
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b |
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N'en fait pas moins, après | le prêche, après la messe, |
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b |
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Tournoyer, jupe au vent, | Goton dont le jarret, |
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a |
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Par moments entrevu, | tient Gros-Pierre en arrêt. |
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a |
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Car Gretchen est Goton | et Pieter est Gros-Pierre. |
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b |
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Cette Ève et cet Adam | sont partout ; et la terre |
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b |
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N'eût point fait et meublé, | sans Gros-Pierre et Goton, |
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a |
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Éden pour nos aïeux | et pour nous Charenton. |
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a |
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On passe d'un méandre | à l'autre ; et la patache, |
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b |
| 100 |
Chaque soir, aux poteaux | des berges se rattache. |
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b |
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L'aubergiste, bonhomme | à l'air vague et chinois, |
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a |
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Croque le voyageur | comme un singe une noix ; |
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a |
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Lesage dans Drika | saluerait Léonarde. |
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b |
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On boit ; les pots sont grands. | La Gueldre goguenarde |
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b |
| 105 |
Fait ses cruches avec | des ventres d'échevin, |
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a |
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Dè même que la Grèce | au sourire divin, |
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a |
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Fait des bras de Phryné | les anses de son vase. |
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b |
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Cependant le bateau | glisse, le roseau jase, |
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b |
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Les nids parlent tout bas, | l'eau chuchote, on s'endort ; |
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a |
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Et voilà la Hollande. | |
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| 110 |
Et voilà la Hollande. Ami, ce peuple est fort : |
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a |
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N'en rions pas. C'est vrai | qu'il ouvre aux vents d'automne |
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b |
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Une plaine sans fin, | âprement monotone ; |
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b |
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Certe, ailleurs, j'en conviens, | l'aube a plus de clarté, |
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a |
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Et ce ne sont point là | de ces champs où l'été, |
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a |
| 115 |
Splendide et glorieux, | jette à pleines corbeilles. |
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b |
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Les fleurs, les fruits, les blés, | les parfums, les abeilles ; |
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b |
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Sans doute quelque ennui | sort de cet horizon ; |
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a |
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Mais c'est le sol qui fut | l'abri de la raison ; |
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a |
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C'est la terre des gueux | qui brisèrent les princes ; |
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b |
| 120 |
On referait l'Yssel, | l'Amstel, les sept Provinces, |
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b |
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Pourvu que, sous un ciel | de pluie, on accouplât |
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a |
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L'herbe au jonc, et l'eau morte | avec, le pays plat ; |
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a |
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Mais ce qu'on ne saurait | refaire, c'est la flamme |
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b |
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Qui dans ce petit peuple | a mis une grande âme. |
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b |
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Juillet-août 1861
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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