| XXIII |
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Jugez-en : Des terrains│par la vase envahis, |
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Des saules, des carrés│de chanvre, des passages |
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De voiles couleurs d'ocre│au fond des paysages, |
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Des chariots à foin│peints, sculptés et dorés, |
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Des bois, et la senteur│immense des grands prés ; |
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Des essaims que la nuit│même ne fait pas taire ; |
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Des canaux à plein bord│coulant à fleur de terre ; |
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De frais enfants à qui│l'on jette des gros sous |
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Des massifs d'arbres verts ;│l'eau s'enfonce dessous. |
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Le jonc fléchit, l'amarre│ondule, le jonc plie, |
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Et la nature est molle│à ce point qu'on oublie |
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Utrecht et ses tocsins,│Ruyter et ses combats, |
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Et Delft ensanglantée,│et qu'Amsterdam là-bas |
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Montre au pâle Océan│ce que c'est que Venise. |
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La charrue est si près│du mât qu'on fraternise ; |
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L'aviron parle au soc│et lui dit : Travaillons. |
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L'heure en prenant son vol│rit dans les carillons ; |
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Chaque beffroi secoue│une grappe de cloches ; |
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D'instant en instant passe,│avec ses larges poches, |
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Un vieux coche d'osier│sous sa coiffe de cuir ; |
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De grands oiseaux de lacs│et d'étangs qu'on voit fuir, |
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Ont les plumes du bout' │des ailes espacées, |
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Et l'on dirait des mains│ouvertes et dressées. |
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Le houleux Zuyderzée│est jaune à l'horizon. |
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Les villes sur leur porte│ont un grand écusson ; |
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Jadis leur liberté│blasonna leur richesse ; |
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Rotterdam est marquise,│Amsterdam est duchesse ; |
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Ce qui n'empêche pas│ces cités et ces champs, |
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Et tous ces blasons, d'être│en somme des, marchands, |
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Et d'avoir à Ceylan,│au Brésil, en Syrie, |
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Des comptoirs où se tient│debout leur Seigneurie. |
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Pays riche, pays│joyeux ; les gras troupeaux, |
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L'herbe, l'homme, l'oiseau,│le travail, le repos, |
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Tout rit, les paradis│succèdent aux cocagnes. |
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Le Rhin, ce noir seigneur│descendu des montagnes, |
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N'est plus qu'un bon bourgeois│qui se retire aux champs ; |
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L'humble fumée éparse│autour des toits penchants |
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Rampe et monte à travers│les frênes et les ormes ; |
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Et d'effrayants moulins│aux vastes plate-formes, |
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Qui tournent éperdus│et sombres dans le vent |
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Avec on ne sait quoi│d'énorme et de vivant, |
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Frappant l'espace avec│leurs bras de sauterelles, |
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Mêlent l'azur, la nue│et l'ombre à leurs quatre ailes. |
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L'eau, qui devrait courir,│est barrée, et croupit |
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On cultive le miasme,│on récolte le goître ; |
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L'affreux tabac pullule│où le blé devrait croître ; |
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Dieu fait l'endroit du monde│et l'homme en fait l'envers. |
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L'église est jaune, l'orgue│est bleu, les murs sont verts ; |
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Ce pays est repeint│par l'homme à la détrempe ; |
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On peint le toit, le seuil,│l'escalier et la rampe ; |
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L'arbre peut-être est peint ;│la grue et le pigeon |
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Volent, de peur d'avoir│leur part du badigeon. |
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Un démon gouailleur│souffle en ces joncs fantasques. |
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Les meuniers ont des tours,│les femmes ont des casques, |
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Les enfants ont leur pipe│avant d'avoir leurs dents. |
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Où donc as-tu trouvé│ton soleil, ô Jordaens ? |
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Ce pauvre soleil gris│que le brouillard fait fondre, |
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Et qui ne serait pas│même accepté par Londre, |
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Clignote, et ses longs jets│de lumière blafards |
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Entrent dans l'eau rayons│et sortent nénuphars. |
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Les jardins, côtoyés│sans bruit par le pilote, |
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Sont pleins de dieux mouillés,│et l'Olympe y grelotte ; |
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Virgile frémissait│de voir l'airain suer, |
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On tremble ici de voir│le marbre éternuer, |
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Et l'on serait tenté│d'emmailloter Pomone, |
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D'offrir un châle à Flore,│et de faire l'aumône |
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b |
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D'un rayon de soleil│à Phébus enrhumé. |
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Ici le plein midi│craint le grand jour ; en mai |
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On a novembre ; avril│meurt de froid ; juin s'embourbe, |
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Et juillet en toussant│souffle le feu de tourbe. |
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Et voilà la Hollande. Ami, ce peuple est fort : |
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N'en rions pas. C'est vrai│qu'il ouvre aux vents d'automne |
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Une plaine sans fin,│âprement monotone ; |
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Certe, ailleurs, j'en conviens,│l'aube a plus de clarté, |
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Et ce ne sont point là│de ces champs où l'été, |
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Splendide et glorieux,│jette à pleines corbeilles. |
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Les fleurs, les fruits, les blés,│les parfums, les abeilles ; |
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Sans doute quelque ennui│sort de cet horizon ; |
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Mais c'est le sol qui fut│l'abri de la raison ; |
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C'est la terre des gueux│qui brisèrent les princes ; |
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On referait l'Yssel,│l'Amstel, les sept Provinces, |
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b |
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Pourvu que, sous un ciel│de pluie, on accouplât |
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L'herbe au jonc, et l'eau morte│avec, le pays plat ; |
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Mais ce qu'on ne saurait│refaire, c'est la flamme |
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b |
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Qui dans ce petit peuple│a mis une grande âme. |
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b |
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Juillet-août 1861
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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