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Une sorte de verve | étrange, point muette, |
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Point sourde, éclate et fait | du printemps un poète ; |
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Tout parle et tout écoute | et tout aime à la fois ; |
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Et l'antre est une bouche | et la source une voix ; |
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L'oiseau regarde ému | l'oiselle intimidée, |
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Et dit : Si je faisais | un nid ? c'est une idée ! |
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Comme rêve un songeur | le front sur l'oreiller, |
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La nature se sent | en train de travailler, |
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Bégaie un idéal | dans ses noirs dialogues, |
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Fait des strophes qui sont | les chênes, des églogues |
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Qui sont les amandiers | et les lilas en fleur, |
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Et se laisse railler | par le merle siffleur ; —. |
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Il lui vient à l'esprit | des nouveautés superbes ; |
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Elle mêle la folle | avoine aux grandes herbes ; |
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Son poème est la plaine | où paissent les troupeaux ; |
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Savante, elle n'à pas | de trêve et de repos |
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Jusqu'à ce qu'elle accouple | et combine et confonde |
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L'encens et le poison | dans la sève profonde |
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De la nuit monstrueuse | elle tire le jour ; |
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Souvent avec la haine | elle fait de l'amour — |
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Elle a la fièvre et crée | ainsi qu'un sombre artiste ; |
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Tout ce que la broussaille | a d'hostile et de triste, |
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Le buisson hérissé, | le steppe, le maquis, |
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Se condense, ô mystère, | en un chef-d'œuvre exquis |
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Que l'épine complète | et que le ciel arrose |
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Et l'inspiration | dés ronces, c'est la rose. |
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