LIV |
DÉPART ET RETOUR DES RÉGIMENTS |
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— Aigles, où courez-vous ?⎟ |
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— Aigles, où courez-vous ? Que c'est beau la lumière ! |
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Que c'est beau le soleil !⎟ Dans 'sa splendeur première, |
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Quand l'aurore apparut,⎟ l'aigle la contempla, |
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Et, s'envolant, il dit⎟ à l'astre me voilà ! |
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Car vous avez, oiseaux⎟ que hait l'ombre éternelle, |
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Pour le soleil les yeux,⎟ pour la liberté l'aile. |
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a |
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L'aigle chasse la brume⎟ affreuse du vallon ; |
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Il n'est qu'un souffle alors,⎟ mais s'appelle aquilon. |
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Les peuples ont besoin,⎟ Dieu seul étant leur règle, |
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D'avoir au-dessus d'eux⎟ l'immense vol de l'aigle ; |
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a |
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Car il tombe de l'aigle⎟ un éblouissement. |
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L'aigle va chercher l'aube⎟ au fond du firmament, |
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Vole, et crie en planant⎟ dans son vaste équilibre : |
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Hommes, voilà comment⎟ on est quand on est, libre ! |
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a |
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Le groupe obscur des Nuits⎟ craint cet,audacieux. |
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Aigles, votre coup d'aile⎟ est nécessaire aux cieux. |
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Tout ce qui n'est pas vie,⎟ amour, clarté, principe, |
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a |
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Devant votre passage⎟ effrayant, se dissipe |
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Votre fier bruit d'orage⎟ épouvante le mal ; |
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Le monde esprit succède⎟ au vil monde animal ; |
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Partout où vous planez⎟ surgit la délivrance, |
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Vous n'êtes plus la Guerre⎟ et vous vous nommez France. |
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Le bruit d'ailes s'éloigne.⎟ Ils s'en vont. |
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Le bruit d'ailes s'éloigne. Ils s'en vont. On dirait |
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Que le ciel tout à coup⎟ devient une forêt. |
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Dieu ! quelle chute brusque⎟ et sombre de ténèbres ! |
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Sous l'épaississement⎟ des silences funèbres, |
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Tout s'efface, et l'espace⎟ obscur se refroidit ; |
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L'horizon misérable⎟ et morne a l'air maudit ; |
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Des lueurs qui brillaient⎟ meurent l'une après l'autre ; |
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De ces langues de feu⎟ qui tombaient sur l'apôtre, |
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A peine'en flotte-t-il⎟ quelques-unes, au fond |
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D'une ombre où nul ne voit⎟ ce que les peuples font ; |
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Toute la terre a pris⎟ l'aspect visionnaire ; |
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Et dans cette noirceur⎟ roule un vague tonnerre. |
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Le paysage horrible⎟ est pestilentiel ; |
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Chacun des quatre vents ;⎟ aux quatre coins du ciel, |
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Prononce un mot sinistre,⎟ et, comme dans un rêve, |
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On entend sur les monts,⎟ sur la mer, sur la 'grève, |
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Cette clameur : Hélas !⎟ Puebla ! puis ce glas : |
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Hélas ! Mentana ! puis⎟ ces cris : Aubin ! Hélas ! |
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Hélas ! Ricarnarie !⎟ Hélas ! Un sombre dôme |
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Reluit ; c'est Rome, à moins⎟ que ce ne soit Sodome. |
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Des silhouettes sont⎟ à terre, et c'est épars, |
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Nu, terrible, et le sang⎟ fume de toutes parts ; |
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On' entend un tumulte⎟ ailé qui se rapproche ; |
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Et dans l'ombre, ici, là,⎟ sous l'arbre, sous la roche, |
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Dans les villes, au fond⎟ des bois, au pied des tours, |
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Partout, on voit des morts…⎟ |
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Partout, on voit des morts… — D'où venez-vous, vautours ? |
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b |
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H. H.
Décembre.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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