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On est ce personnage étrange, fait d'acier, |
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D'azur et d'idéal, le rêveur justicier, |
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Le poëte chargé de foudres, le nuage |
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Poussé dans la lumière et l'ombre par ce sage |
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Qui semble fou, le vent, assainisseur du ciel ; |
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On a l'empire infame et pestilentiel. |
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Sous soi, très bas, très loin, dans une brume impure ; |
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On voit la conscience humaine qni suppure ; |
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Des Te Deum rampant à tâtons dans l'enfer, |
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Et sous ce poids ; sénats de fange, lois de fer, |
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L'honneur las qui frémit, morne cariatide ; |
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Mais Avril, qui refait tous les ans l'Atlantide, |
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Prend peu souci de l'homme ; et pendant que descend |
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Toute l'âme d'un peuple, il monte éblouissant, |
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Il emplit l'horizon d'églogues et de fêtes ; |
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On contemple, on oublie, et comme les prophètes, |
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Comme les mages, pleins d'orage et de douleurs, |
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Sombre, on se laisse aller à regarder les fleurs ; |
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On a des yeux, on a malgré César, une âme ; |
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On se laisse dorer par cette immense flamme, |
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La vie ; et le printemps vous entre malgré vous |
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Dans le cœur, et vous fait presque paisible et doux, |
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Avec des grondements pourtant par intervalles ; |
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On écoute chanter des fauvettes, rivales |
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Du divin rossignol, qui, lorsque l'aube luit, |
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Prolongent dans le jour sa chanson de la nuit ; |
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Juvénal transparent laisse entrevoir Virgile ; |
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Devant la Némésis la Galatée agile |
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Surgit, folle, et d'un geste' aimable et souverain, |
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Jette en riant sa pomme au noir masque d'airain ; |
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Et le masque effrayant sourit. Que faire, ô lyre ? |
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Tout est parfum, tout est rayon, tout est délire ; |
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L'abîme est nuptial et les flots sont lascifs ; |
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L'écume est de l'amour qui baise les récifs ; |
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Paissez, moutons ; laissez aux buissons de la laine |
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Pour que l'oiseau l'emploie à son nid ! vaste haleine, |
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Souffle ! Bœufs qui songez, tirez le soc fécond ! |
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Le premier dieu, c'est Dieu, mais l'homme est le second. |
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Il crée après le Père, il règne après le Maître ; |
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Faire mourir n'est pas son droit, mais faire naître |
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Est son devoir ; la vie est à lui, non la mort. |
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L'arbuste tend sa feuille au chevreau qui la mord, |
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La rose au papillon se livre toute nue, |
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La violette, aussi rêve, et cette ingénue |
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S'offre, et partout l'idylle ouvre de vagues yeux ; |
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O femmes, baignez-vous dans l'océan joyeux |
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Qui rit de ce grand rire où se mêlent des larmes ; |
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Faites comme les fleurs, belles, mettez vos charmes |
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Un peu dehors ; amant externa camenæ
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O rapide Atalante, ô fuyante Daphné, |
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Arrêtez-vous à temps, ne courez pas si vite ; |
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Vous savez bien qu'on cherche un peu ce qu'on évite ; |
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L'enfant que, vierge, on craint, mère, on l'adorera ; |
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Ô Glycère, Aglaè, Lalagé, Nééra, |
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Soyez les nudités adorables du rêve ; |
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Homère veut Vénus et Moïse veut Ève ; |
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Le reflet de la femme est sur tous les grands fronts ; |
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O vivants, nous aimons parce que nous souffrons ; |
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Donc l'amour est sacré. Sans peur, sans fin, sans nombre, |
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Aimez ! vous tous, là-bas, tout le ciel, toute l'ombre, |
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Aimez ; vivez, créez ! Mondes, atomes, nids, |
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Oiseaux, soleils, soyez les amants infinis, |
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Car l'immensité veut être continuée ! |
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Et voilà comme on flotte, esprit, barde, nuée. |
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Et voilà comme on va, tout furieux qu'on— est, |
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Dans l'azur, dans ce beau floréal qui renaît, |
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Dans l'hymen, dans l'amour, mais sans que Dante abdique, |
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Sans que la grande haine indignée et pudique |
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Cesse d'être au plus noir de votre âme debout ; |
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Car sans cesse à travers tout ce printemps, partout, |
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Toujours l'âpre devoir reparaît ; et l'on erre |
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Semant sur son chemin des chutes de tonnerre. |
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