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On est ce personnage | étrange, fait d'acier, |
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D'azur et d'idéal, | le rêveur justicier, |
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Le poëte chargé | de foudres, le nuage |
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Poussé dans la lumière | et l'ombre par ce sage |
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Qui semble fou, le vent, | assainisseur du ciel ; |
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On a l'empire infame | et pestilentiel. |
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Sous soi, très bas, très loin, | dans une brume impure ; |
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On voit la conscience | humaine qni suppure ; |
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Des Te Deum rampant | à tâtons dans l'enfer, |
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Et sous ce poids ; sénats | de fange, lois de fer, |
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L'honneur las qui frémit, | morne cariatide ; |
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Mais Avril, qui refait | tous les ans l'Atlantide, |
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Prend peu souci de l'homme ; | et pendant que descend |
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Toute l'âme d'un peuple, | il monte éblouissant, |
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Il emplit l'horizon | d'églogues et de fêtes ; |
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On contemple, on oublie, | et comme les prophètes, |
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Comme les mages, pleins | d'orage et de douleurs, |
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Sombre, on se laisse aller | à regarder les fleurs ; |
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On a des yeux, on a | malgré César, une âme ; |
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On se laisse dorer | par cette immense flamme, |
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La vie ; et le printemps | vous entre malgré vous |
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Dans le cœur, et vous fait | presque paisible et doux, |
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Avec des grondements | pourtant par intervalles ; |
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On écoute chanter | des fauvettes, rivales |
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Du divin rossignol, | qui, lorsque l'aube luit, |
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Prolongent dans le jour | sa chanson de la nuit ; |
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Juvénal transparent | laisse entrevoir Virgile ; |
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Devant la Némésis | la Galatée agile |
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Surgit, folle, et d'un geste' |aimable et souverain, |
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Jette en riant sa pomme | au noir masque d'airain ; |
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Et le masque effrayant | sourit. Que faire, ô lyre ? |
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Tout est parfum, tout est | rayon, tout est délire ; |
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L'abîme est nuptial | et les flots sont lascifs ; |
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L'écume est de l'amour | qui baise les récifs ; |
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Paissez, moutons ; laissez | aux buissons de la laine |
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Pour que l'oiseau l'emploie | à son nid ! vaste haleine, |
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Souffle ! Bœufs qui songez, | tirez le soc fécond ! |
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Le premier dieu, c'est Dieu, | mais l'homme est le second. |
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Il crée après le Père, | il règne après le Maître ; |
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Faire mourir n'est pas | son droit, mais faire naître |
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Est son devoir ; la vie | est à lui, non la mort. |
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L'arbuste tend sa feuille | au chevreau qui la mord, |
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La rose au papillon | se livre toute nue, |
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La violette, aussi | rêve, et cette ingénue |
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S'offre, et partout l'idylle | ouvre de vagues yeux ; |
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O femmes, baignez-vous | dans l'océan joyeux |
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Qui rit de ce grand rire | où se mêlent des larmes ; |
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Faites comme les fleurs, | belles, mettez vos charmes |
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Un peu dehors ; amant | externa camenæ
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O rapide Atalante, | ô fuyante Daphné, |
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Arrêtez-vous à temps, | ne courez pas si vite ; |
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Vous savez bien qu'on cherche | un peu ce qu'on évite ; |
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L'enfant que, vierge, on craint, | mère, on l'adorera ; |
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Ô Glycère, Aglaè, | Lalagé, Nééra, |
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Soyez les nudités | adorables du rêve ; |
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Homère veut Vénus | et Moïse veut Ève ; |
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Le reflet de la femme | est sur tous les grands fronts ; |
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O vivants, nous aimons | parce que nous souffrons ; |
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Donc l'amour est sacré. | Sans peur, sans fin, sans nombre, |
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Aimez ! vous tous, là-bas, | tout le ciel, toute l'ombre, |
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Aimez ; vivez, créez ! | Mondes, atomes, nids, |
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Oiseaux, soleils, soyez | les amants infinis, |
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Car l'immensité veut | être continuée ! |
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Et voilà comme on flotte, | esprit, barde, nuée. |
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Et voilà comme on va, | tout furieux qu'on— est, |
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Dans l'azur, dans ce beau | floréal qui renaît, |
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Dans l'hymen, dans l'amour, | mais sans que Dante abdique, |
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Sans que la grande haine | indignée et pudique |
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Cesse d'être au plus noir | de votre âme debout ; |
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Car sans cesse à travers | tout ce printemps, partout, |
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Toujours l'âpre devoir | reparaît ; et l'on erre |
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Semant sur son chemin | des chutes de tonnerre. |
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