| XLII |
| BAUDIN |
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La barricade était│ livide dans l'aurore, |
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Et, comme j'arrivais ;│ elle fumait encore ; |
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Rey me serra la main│ et dit : Baudin est mort. |
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Il semblait calme et doux│ comme un enfant qui dort ; |
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Ses yeux étaient fermés,│ ses bras pendaient, sa bouche |
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Souriait d'un sourire│ héroïque et farouche ; |
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Ceux qui l'environnaient│ l'emportèrent. |
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Ceux qui l'environnaient l'emportèrent. Et tous, |
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Depuis ce jour, l'exil│ s'étant fermé sur nous, |
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Nous songeons à celui│ qui mourut, et dont l'âme |
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Luit sur Paris ainsi│ que dans l'ombre une flamme, |
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Et nous disons : Hélas !│ c'est toi qui fus choisi ! |
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Ô toi qui dors là-bas,│ nous qui saignons ici, |
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Nous t'envions. Heureux│ ceux que reprend la tombe ! |
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Celui qui reste droit│ devant celui qui tombe |
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Médite, car tous deux│ sont, en dépit du sort, |
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Debout, l'un dans la vie│ et l'autre dans la mort. |
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Mais dans ce monde où passe│ et repasse sans cesse |
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Une inondation│ de honte et de bassesse, |
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Où tant d'hommes, plus vains│ que les mouches d'été, |
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Vendant leur avenir│ au présent effronté, |
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Pour-avoir plus d'orgie│ acceptent plus d'abîme, |
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Et chantent, joyeux d'être│ abjects, ô ciel 'sublime, |
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Ciel noir ! comment ne pas│ envier la faveur |
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D'une balle qui vient│ frapper un front rêveur ! |
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Comment ne pas frémir│ devant la suite obscure |
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Des crimes de Néron│ vivant comme Épicure, |
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Ne s'inquiétant pas│ de ce que produiront |
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Ses forfaits, ses plaisirs,│ sa joie et notre affront, |
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Faisant avec Dieu sombre│ une folle gageure, |
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Et vil, petit, terrible,│ avec son noir parjure, |
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Ses fraudes, son succès,│ sa fange, affreux ciment, |
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Bâtissant on ne sait│ quel vaste écroulement ! |
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Comment ne pas aimer│ la caresse subite |
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De la mort, spectre auguste│ avec qui l'âme habite, |
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Et qui vous ouvre une ombre│ étoilée où tout luit ! |
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La mort, c'est le matin,│ et l'exil, c'est la nuit. |
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Quand tombent les hérauts│ du progrès populaire, |
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Quand une main d'en haut,│ dans un jour de colère, |
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Leur ôte brusquement│ des lèvres le clairon, |
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Quand Botzaris périt,│ quand expire Byron, |
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Quand les quatre sergents│ de la Rochelle meurent, |
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On entend le sanglot│ des nations qui pleurent ; |
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Les peuples sous ces deuils│ se courbent accablés |
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Et tristes, comme après│ un orage les blés. |
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Ces martyrs sont sacrés,│ et sur toutes les lèvres |
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Leurs noms volent, donnant│ aux cœurs les saintes fièvres ; |
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Ils sont l'exemple, ils sont│ l'honneur, ils sont l'espoir ; |
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Même quand tout s'éclipse│ on croit encor les voir ; |
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Leur œil fixe soutient│ ceux qui jamais ne cèdent ; |
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Ils font songer l'enfant—│ qui s'élève, ils l'obsèdent |
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Du superbe besoin│ de leur être pareils ; |
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Et quand la Liberté,│ dorant les cieux vermeils, |
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Reparaît, et revient│ sur les cimes éclore, |
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Leurs grands fantômes sont│ mêlés à cette aurore. |
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Mourir, c'est vaincre. Un mort│ brille, éclaire et conduit. |
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Dans les temps ténébreux│ où tout s'écroule et fuit, |
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Quand un assassin fait│ balbutier l'histoire, |
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Quand le crime finit│ par avoir de la gloire, |
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Et qu'il ôte son masque│ inutile à garder, |
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Estimant que sa honte│ est bonne à regarder ; |
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Quand, lâche, et subissant│ cette infâme bravade, |
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La conscience, ainsi│ qu'un voleur qui s'évade, |
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Retient son souffle, rampe│ et tremble ; quand les fronts |
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N'ont presque plus de forme│ à cause des affronts, |
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Il est bon de sentir│ dans l'ombre la présence |
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De la mystérieuse│ et sévère innocence |
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Qui vit dans les tombeaux│ et que les morts ont seuls, |
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Et de voir dans la nuit│ la blancheur des linceuls. |
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Ce qu'on appelle une ombre│ est une âme rentrée |
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Dans l'azur, mais restée│ au fond de l'empyrée, |
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Et qui parle à voix basse│ au peuple humilié. |
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Ah ! les morts sont présents !│ L'absent, c'est l'oublié. |
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L'absent, c'est le proscrit.│ |
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L'absent, c'est le proscrit. Que fait donc la patrie ? |
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Se dit-il. Un bandit│ la tient, elle est flétrie, |
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Elle est vendue, elle est│ esclave, sans appui, |
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Sans gloire ; et l'on entend│ quelqu'un rire, c'est lui, |
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Et c'est elle. |
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Et c'est elle. Eh bien, soit.│ On est proscrit, on pense, |
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On saigne, avec l'oubli│ railleur pour récompense ; |
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Tout est bien. Voulait-on│ autre chose ? En avant ! |
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Vers quoi ? vers le tombeau,│ vers la nuit, vers le vent, |
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Vers l'orage et l'écueil.│ Pourquoi pas ? Rome ! Auguste |
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Sort d'Octave, et le vrai│ devient faux, et l'injuste |
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En perspective avec│ le juste se confond ; |
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Tais-toi, proscrit. |
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Tais-toi, proscrit. On sent│ de l'ironie au fond |
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Du murmure des flots│ comme du bruit des hommes. |
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Dans cette brume où tous│ pêle-mêle nous sommes |
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On jette sa pensée,│ inutile semeur ; |
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L'insulte est par moments│ distincte en la rumeur |
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Que fait autour de vous│ la vie universelle ; |
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On rêve ; l'océan,│ plus grand que vous, chancelle ; |
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On est chez l'étranger│ qui, froid, libre et jaloux, |
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Aime chez lui le droit│ et le tyran chez vous' ; |
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b |
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On regarde l'anglais│ admirer Bonaparte ; |
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On voit cette Carthage│ où brille un peu de Sparte, |
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Londre, à quiconque opprime│ autrui tendre la main. |
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On marche seul, on suit│ à pas lents son chemin |
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b |
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Dans ce désert, la foule…│ — Ô nostalgie amère ! — |
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On passe regardé│ de travers, comme Homère. |
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a |
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15 juillet.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 49((aa))
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