XLII |
BAUDIN |
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La barricade était⎟ livide dans l'aurore, |
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Et, comme j'arrivais ;⎟ elle fumait encore ; |
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Rey me serra la main⎟ et dit : Baudin est mort. |
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Il semblait calme et doux⎟ comme un enfant qui dort ; |
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Ses yeux étaient fermés,⎟ ses bras pendaient, sa bouche |
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Souriait d'un sourire⎟ héroïque et farouche ; |
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Ceux qui l'environnaient⎟ l'emportèrent. |
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Ceux qui l'environnaient l'emportèrent. Et tous, |
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Depuis ce jour, l'exil⎟ s'étant fermé sur nous, |
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Nous songeons à celui⎟ qui mourut, et dont l'âme |
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Luit sur Paris ainsi⎟ que dans l'ombre une flamme, |
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Et nous disons : Hélas !⎟ c'est toi qui fus choisi ! |
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Ô toi qui dors là-bas,⎟ nous qui saignons ici, |
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Nous t'envions. Heureux⎟ ceux que reprend la tombe ! |
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Celui qui reste droit⎟ devant celui qui tombe |
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Médite, car tous deux⎟ sont, en dépit du sort, |
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Debout, l'un dans la vie⎟ et l'autre dans la mort. |
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Mais dans ce monde où passe⎟ et repasse sans cesse |
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Une inondation⎟ de honte et de bassesse, |
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Où tant d'hommes, plus vains⎟ que les mouches d'été, |
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Vendant leur avenir⎟ au présent effronté, |
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Pour-avoir plus d'orgie⎟ acceptent plus d'abîme, |
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Et chantent, joyeux d'être⎟ abjects, ô ciel 'sublime, |
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Ciel noir ! comment ne pas⎟ envier la faveur |
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D'une balle qui vient⎟ frapper un front rêveur ! |
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Comment ne pas frémir⎟ devant la suite obscure |
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Des crimes de Néron⎟ vivant comme Épicure, |
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Ne s'inquiétant pas⎟ de ce que produiront |
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Ses forfaits, ses plaisirs,⎟ sa joie et notre affront, |
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Faisant avec Dieu sombre⎟ une folle gageure, |
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Et vil, petit, terrible,⎟ avec son noir parjure, |
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Ses fraudes, son succès,⎟ sa fange, affreux ciment, |
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Bâtissant on ne sait⎟ quel vaste écroulement ! |
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Comment ne pas aimer⎟ la caresse subite |
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De la mort, spectre auguste⎟ avec qui l'âme habite, |
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Et qui vous ouvre une ombre⎟ étoilée où tout luit ! |
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La mort, c'est le matin,⎟ et l'exil, c'est la nuit. |
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Quand tombent les hérauts⎟ du progrès populaire, |
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Quand une main d'en haut,⎟ dans un jour de colère, |
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Leur ôte brusquement⎟ des lèvres le clairon, |
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Quand Botzaris périt,⎟ quand expire Byron, |
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Quand les quatre sergents⎟ de la Rochelle meurent, |
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On entend le sanglot⎟ des nations qui pleurent ; |
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Les peuples sous ces deuils⎟ se courbent accablés |
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Et tristes, comme après⎟ un orage les blés. |
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Ces martyrs sont sacrés,⎟ et sur toutes les lèvres |
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Leurs noms volent, donnant⎟ aux cœurs les saintes fièvres ; |
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Ils sont l'exemple, ils sont⎟ l'honneur, ils sont l'espoir ; |
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Même quand tout s'éclipse⎟ on croit encor les voir ; |
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Leur œil fixe soutient⎟ ceux qui jamais ne cèdent ; |
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Ils font songer l'enfant—⎟ qui s'élève, ils l'obsèdent |
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Du superbe besoin⎟ de leur être pareils ; |
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Et quand la Liberté,⎟ dorant les cieux vermeils, |
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Reparaît, et revient⎟ sur les cimes éclore, |
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Leurs grands fantômes sont⎟ mêlés à cette aurore. |
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Mourir, c'est vaincre. Un mort⎟ brille, éclaire et conduit. |
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Dans les temps ténébreux⎟ où tout s'écroule et fuit, |
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Quand un assassin fait⎟ balbutier l'histoire, |
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Quand le crime finit⎟ par avoir de la gloire, |
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Et qu'il ôte son masque⎟ inutile à garder, |
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Estimant que sa honte⎟ est bonne à regarder ; |
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Quand, lâche, et subissant⎟ cette infâme bravade, |
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La conscience, ainsi⎟ qu'un voleur qui s'évade, |
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Retient son souffle, rampe⎟ et tremble ; quand les fronts |
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N'ont presque plus de forme⎟ à cause des affronts, |
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Il est bon de sentir⎟ dans l'ombre la présence |
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De la mystérieuse⎟ et sévère innocence |
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Qui vit dans les tombeaux⎟ et que les morts ont seuls, |
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Et de voir dans la nuit⎟ la blancheur des linceuls. |
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Ce qu'on appelle une ombre⎟ est une âme rentrée |
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Dans l'azur, mais restée⎟ au fond de l'empyrée, |
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Et qui parle à voix basse⎟ au peuple humilié. |
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Ah ! les morts sont présents !⎟ L'absent, c'est l'oublié. |
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L'absent, c'est le proscrit.⎟ |
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L'absent, c'est le proscrit. Que fait donc la patrie ? |
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Se dit-il. Un bandit⎟ la tient, elle est flétrie, |
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Elle est vendue, elle est⎟ esclave, sans appui, |
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Sans gloire ; et l'on entend⎟ quelqu'un rire, c'est lui, |
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Et c'est elle. |
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Et c'est elle. Eh bien, soit.⎟ On est proscrit, on pense, |
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On saigne, avec l'oubli⎟ railleur pour récompense ; |
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Tout est bien. Voulait-on⎟ autre chose ? En avant ! |
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Vers quoi ? vers le tombeau,⎟ vers la nuit, vers le vent, |
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Vers l'orage et l'écueil.⎟ Pourquoi pas ? Rome ! Auguste |
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Sort d'Octave, et le vrai⎟ devient faux, et l'injuste |
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En perspective avec⎟ le juste se confond ; |
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Tais-toi, proscrit. |
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Tais-toi, proscrit. On sent⎟ de l'ironie au fond |
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Du murmure des flots⎟ comme du bruit des hommes. |
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Dans cette brume où tous⎟ pêle-mêle nous sommes |
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On jette sa pensée,⎟ inutile semeur ; |
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L'insulte est par moments⎟ distincte en la rumeur |
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Que fait autour de vous⎟ la vie universelle ; |
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On rêve ; l'océan,⎟ plus grand que vous, chancelle ; |
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On est chez l'étranger⎟ qui, froid, libre et jaloux, |
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Aime chez lui le droit⎟ et le tyran chez vous' ; |
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On regarde l'anglais⎟ admirer Bonaparte ; |
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On voit cette Carthage⎟ où brille un peu de Sparte, |
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Londre, à quiconque opprime⎟ autrui tendre la main. |
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On marche seul, on suit⎟ à pas lents son chemin |
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Dans ce désert, la foule…⎟ — Ô nostalgie amère ! — |
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On passe regardé⎟ de travers, comme Homère. |
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15 juillet.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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