| XLII |
| BAUDIN |
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La barricade était | livide dans l'aurore, |
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Et, comme j'arrivais ; | elle fumait encore ; |
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Rey me serra la main | et dit : Baudin est mort. |
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Il semblait calme et doux | comme un enfant qui dort ; |
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Ses yeux étaient fermés, | ses bras pendaient, sa bouche |
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Souriait d'un sourire | héroïque et farouche ; |
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Ceux qui l'environnaient | l'emportèrent. |
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Ceux qui l'environnaient l'emportèrent. Et tous, |
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Depuis ce jour, l'exil | s'étant fermé sur nous, |
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Nous songeons à celui | qui mourut, et dont l'âme |
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Luit sur Paris ainsi | que dans l'ombre une flamme, |
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Et nous disons : Hélas ! | c'est toi qui fus choisi ! |
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Ô toi qui dors là-bas, | nous qui saignons ici, |
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Nous t'envions. Heureux | ceux que reprend la tombe ! |
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Celui qui reste droit | devant celui qui tombe |
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Médite, car tous deux | sont, en dépit du sort, |
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Debout, l'un dans la vie | et l'autre dans la mort. |
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Mais dans ce monde où passe | et repasse sans cesse |
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Une inondation | de honte et de bassesse, |
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Où tant d'hommes, plus vains | que les mouches d'été, |
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Vendant leur avenir | au présent effronté, |
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Pour-avoir plus d'orgie | acceptent plus d'abîme, |
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Et chantent, joyeux d'être | abjects, ô ciel 'sublime, |
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Ciel noir ! comment ne pas | envier la faveur |
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D'une balle qui vient | frapper un front rêveur ! |
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Comment ne pas frémir | devant la suite obscure |
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Des crimes de Néron | vivant comme Épicure, |
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Ne s'inquiétant pas | de ce que produiront |
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Ses forfaits, ses plaisirs, | sa joie et notre affront, |
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Faisant avec Dieu sombre | une folle gageure, |
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Et vil, petit, terrible, | avec son noir parjure, |
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Ses fraudes, son succès, | sa fange, affreux ciment, |
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Bâtissant on ne sait | quel vaste écroulement ! |
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Comment ne pas aimer | la caresse subite |
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De la mort, spectre auguste | avec qui l'âme habite, |
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Et qui vous ouvre une ombre | étoilée où tout luit ! |
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La mort, c'est le matin, | et l'exil, c'est la nuit. |
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Quand tombent les hérauts | du progrès populaire, |
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Quand une main d'en haut, | dans un jour de colère, |
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Leur ôte brusquement | des lèvres le clairon, |
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Quand Botzaris périt, | quand expire Byron, |
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Quand les quatre sergents | de la Rochelle meurent, |
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On entend le sanglot | des nations qui pleurent ; |
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Les peuples sous ces deuils | se courbent accablés |
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Et tristes, comme après | un orage les blés. |
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Ces martyrs sont sacrés, | et sur toutes les lèvres |
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Leurs noms volent, donnant | aux cœurs les saintes fièvres ; |
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Ils sont l'exemple, ils sont | l'honneur, ils sont l'espoir ; |
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Même quand tout s'éclipse | on croit encor les voir ; |
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Leur œil fixe soutient | ceux qui jamais ne cèdent ; |
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Ils font songer l'enfant— | qui s'élève, ils l'obsèdent |
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Du superbe besoin | de leur être pareils ; |
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Et quand la Liberté, | dorant les cieux vermeils, |
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Reparaît, et revient | sur les cimes éclore, |
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Leurs grands fantômes sont | mêlés à cette aurore. |
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Mourir, c'est vaincre. Un mort | brille, éclaire et conduit. |
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Dans les temps ténébreux | où tout s'écroule et fuit, |
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Quand un assassin fait | balbutier l'histoire, |
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Quand le crime finit | par avoir de la gloire, |
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Et qu'il ôte son masque | inutile à garder, |
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Estimant que sa honte | est bonne à regarder ; |
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Quand, lâche, et subissant | cette infâme bravade, |
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La conscience, ainsi | qu'un voleur qui s'évade, |
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Retient son souffle, rampe | et tremble ; quand les fronts |
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N'ont presque plus de forme | à cause des affronts, |
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Il est bon de sentir | dans l'ombre la présence |
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De la mystérieuse | et sévère innocence |
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Qui vit dans les tombeaux | et que les morts ont seuls, |
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Et de voir dans la nuit | la blancheur des linceuls. |
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Ce qu'on appelle une ombre | est une âme rentrée |
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Dans l'azur, mais restée | au fond de l'empyrée, |
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Et qui parle à voix basse | au peuple humilié. |
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Ah ! les morts sont présents ! | L'absent, c'est l'oublié. |
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L'absent, c'est le proscrit. | |
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L'absent, c'est le proscrit. Que fait donc la patrie ? |
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Se dit-il. Un bandit | la tient, elle est flétrie, |
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Elle est vendue, elle est | esclave, sans appui, |
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Sans gloire ; et l'on entend | quelqu'un rire, c'est lui, |
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Et c'est elle. |
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Et c'est elle. Eh bien, soit. | On est proscrit, on pense, |
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On saigne, avec l'oubli | railleur pour récompense ; |
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Tout est bien. Voulait-on | autre chose ? En avant ! |
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Vers quoi ? vers le tombeau, | vers la nuit, vers le vent, |
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Vers l'orage et l'écueil. | Pourquoi pas ? Rome ! Auguste |
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Sort d'Octave, et le vrai | devient faux, et l'injuste |
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En perspective avec | le juste se confond ; |
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Tais-toi, proscrit. |
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Tais-toi, proscrit. On sent | de l'ironie au fond |
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Du murmure des flots | comme du bruit des hommes. |
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Dans cette brume où tous | pêle-mêle nous sommes |
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On jette sa pensée, | inutile semeur ; |
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L'insulte est par moments | distincte en la rumeur |
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Que fait autour de vous | la vie universelle ; |
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On rêve ; l'océan, | plus grand que vous, chancelle ; |
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On est chez l'étranger | qui, froid, libre et jaloux, |
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Aime chez lui le droit | et le tyran chez vous' ; |
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On regarde l'anglais | admirer Bonaparte ; |
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On voit cette Carthage | où brille un peu de Sparte, |
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Londre, à quiconque opprime | autrui tendre la main. |
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On marche seul, on suit | à pas lents son chemin |
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Dans ce désert, la foule… | — Ô nostalgie amère ! — |
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On passe regardé | de travers, comme Homère. |
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15 juillet.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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