| XLII |
| BAUDIN |
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Ô toi qui dors là-bas,│nous qui saignons ici, |
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Nous t'envions. Heureux│ceux que reprend la tombe ! |
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Celui qui reste droit│devant celui qui tombe |
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Médite, car tous deux│sont, en dépit du sort, |
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Debout, l'un dans la vie│et l'autre dans la mort. |
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Mais dans ce monde où passe│et repasse sans cesse |
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Une inondation│de honte et de bassesse, |
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Où tant d'hommes, plus vains│que les mouches d'été, |
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Vendant leur avenir│au présent effronté, |
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Pour-avoir plus d'orgie│acceptent plus d'abîme, |
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Et chantent, joyeux d'être│abjects, ô ciel 'sublime, |
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Ciel noir ! comment ne pas│envier la faveur |
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D'une balle qui vient│frapper un front rêveur ! |
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Comment ne pas frémir│devant la suite obscure |
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Des crimes de Néron│vivant comme Épicure, |
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Ne s'inquiétant pas│de ce que produiront |
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Ses forfaits, ses plaisirs,│sa joie et notre affront, |
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Faisant avec Dieu sombre│une folle gageure, |
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Et vil, petit, terrible,│avec son noir parjure, |
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Ses fraudes, son succès,│sa fange, affreux ciment, |
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Bâtissant on ne sait│quel vaste écroulement ! |
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Comment ne pas aimer│la caresse subite |
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De la mort, spectre auguste│avec qui l'âme habite, |
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Et qui vous ouvre une ombre│étoilée où tout luit ! |
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La mort, c'est le matin,│et l'exil, c'est la nuit. |
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Quand tombent les hérauts│du progrès populaire, |
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Quand une main d'en haut,│dans un jour de colère, |
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Leur ôte brusquement│des lèvres le clairon, |
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Quand Botzaris périt,│quand expire Byron, |
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Quand les quatre sergents│de la Rochelle meurent, |
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On entend le sanglot│des nations qui pleurent ; |
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Les peuples sous ces deuils│se courbent accablés |
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Et tristes, comme après│un orage les blés. |
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Ces martyrs sont sacrés,│et sur toutes les lèvres |
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Leurs noms volent, donnant│aux cœurs les saintes fièvres ; |
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Ils sont l'exemple, ils sont│l'honneur, ils sont l'espoir ; |
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Même quand tout s'éclipse│on croit encor les voir ; |
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Leur œil fixe soutient│ceux qui jamais ne cèdent ; |
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Ils font songer l'enfant—│qui s'élève, ils l'obsèdent |
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Du superbe besoin│de leur être pareils ; |
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Et quand la Liberté,│dorant les cieux vermeils, |
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Reparaît, et revient│sur les cimes éclore, |
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Leurs grands fantômes sont│mêlés à cette aurore. |
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Mourir, c'est vaincre. Un mort│brille, éclaire et conduit. |
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Dans les temps ténébreux│où tout s'écroule et fuit, |
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Quand un assassin fait│balbutier l'histoire, |
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Quand le crime finit│par avoir de la gloire, |
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Et qu'il ôte son masque│inutile à garder, |
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Estimant que sa honte│est bonne à regarder ; |
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b |
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Quand, lâche, et subissant│cette infâme bravade, |
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La conscience, ainsi│qu'un voleur qui s'évade, |
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Retient son souffle, rampe│et tremble ; quand les fronts |
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N'ont presque plus de forme│à cause des affronts, |
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Il est bon de sentir│dans l'ombre la présence |
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De la mystérieuse│et sévère innocence |
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Qui vit dans les tombeaux│et que les morts ont seuls, |
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Et de voir dans la nuit│la blancheur des linceuls. |
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Ce qu'on appelle une ombre│est une âme rentrée |
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Dans l'azur, mais restée│au fond de l'empyrée, |
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Et qui parle à voix basse│au peuple humilié. |
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Et c'est elle. Eh bien, soit.│On est proscrit, on pense, |
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On saigne, avec l'oubli│railleur pour récompense ; |
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Tout est bien. Voulait-on│autre chose ? En avant ! |
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Vers quoi ? vers le tombeau,│vers la nuit, vers le vent, |
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Vers l'orage et l'écueil.│Pourquoi pas ? Rome ! Auguste |
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Sort d'Octave, et le vrai│devient faux, et l'injuste |
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En perspective avec│le juste se confond ; |
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Tais-toi, proscrit. |
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Tais-toi, proscrit. On sent│de l'ironie au fond |
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Du murmure des flots│comme du bruit des hommes. |
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Dans cette brume où tous│pêle-mêle nous sommes |
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On jette sa pensée,│inutile semeur ; |
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L'insulte est par moments│distincte en la rumeur |
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Que fait autour de vous│la vie universelle ; |
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On rêve ; l'océan,│plus grand que vous, chancelle ; |
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On est chez l'étranger│qui, froid, libre et jaloux, |
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Aime chez lui le droit│et le tyran chez vous' ; |
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On regarde l'anglais│admirer Bonaparte ; |
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On voit cette Carthage│où brille un peu de Sparte, |
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Londre, à quiconque opprime│autrui tendre la main. |
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On marche seul, on suit│à pas lents son chemin |
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Dans ce désert, la foule…│— Ô nostalgie amère ! — |
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On passe regardé│de travers, comme Homère. |
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15 juillet.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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