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J'y vis un monstre, et lui, | lascif, me regarda, |
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Et dit, me souriant | d'un vil sourire oblique : |
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— Je m'appelle Succès, | je suis fille publique ; |
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Je cogne à mon carreau, | Mastaï m'aperçoit, |
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Et monte. |
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Et monte. Oui, le succès ; | le succès, quel qu'il soit, |
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Est une gorge nue | à laquelle aucun prêtre |
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Ne résiste, et l'on vient | baiser la bouche traître. |
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De tous les crimes, fiers | de leur flagrant délit, |
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Et l'on fait sa prière | en couchant dans leur lit. |
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Rien n'égale l'amour | que chez Tartuffe excite |
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Une action mauvaise | en pleine réussite. |
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C'est un massacre ? Soit. | Un parricide ? Après ? |
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Les sophismes, trempés | d'eau bénite, sont prêts. |
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L'Audace heureuse est là. | Devant cette sultane, |
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Le dogme déboutonne | en riant sa soutane, |
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Le sermon s'attendrit, | le syllabus en rut |
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Refait les gros soupirs | de Booz avec Ruth. |
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Rome lèche vos pieds | si vous gagnez le quine. |
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Le pape est le galant, | la chance est la coquine ; |
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Elle attire, on la suit | dans ses obscurs chemins, |
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Et le fard sur le front | cache le sang aux mains. |
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Qui fraude est orthodoxe | et qui ment est biblique. |
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Quand ce maroufle impur | brisa la République, |
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Le jour où l'oncle fut | calqué par le neveu, |
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Les juges, qui s'étaient | mis à juger un peu |
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Bonaparte ; risquant | sa hideuse gageure, |
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Ébauchaient vaguement | du côté du parjure |
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Un agenouillement | pendant qu'il triomphait. |
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Ce voleur a tué | ce passant. C'est bien fait. |
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Le chêne par le coin | félon s'est laissé fendre, |
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Tant pis pour lui. Tu meurs ? | il fallait te défendre. |
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Qui t'égorge a raison. | Paix ! meurs. La papauté |
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Est un faux poids toujours | aux succès ajouté. |
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La Papauté pour frère | a le Glaive. Elle ouate |
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Avec des trahisons | sa douillette béate, |
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Cherche avant tout l'utile, | et grossit d'un fardeau |
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D'attentats, d'infamie | et d'horreur, son credo. |
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Elle aime Octave immonde, | absout Clovis Sicambre, |
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Sacre un Dix-huit-Brumaire | et lave un Deux-Décembre. |
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La justice, le droit | chassé par les tyrans, |
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L'honneur et la vertu, | lui sont indifférents, |
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N'ayant rien de solide | et rien de saisissable, |
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Autant qu'au sphinx camard | les tourbillons de sable |
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Roulés sous le ciel noir | par le vent libyen. |
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Charles-Neuf tue. Amen. | Sylla proscrit. C'est bien. |
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Le poignard est divin ; | la hache est innocente. |
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Pas un forfait à qui | l'église ne présente |
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Pour s'essuyer les mains, | la nappe de l'autel. |
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