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Çà, vivons, insultons, | mais sans nous mettre en frais |
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D'inimitié, de bile | et de fiel. Buvons frais ! |
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Le tigre mord sans faim | et Thersite sans haine. |
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Les calomniateurs | ne prennent pas la peine |
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D'abhorrer, même un peu, | ceux qu'ils veulent tuer. |
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La conscience étant | bonne à prostituer, |
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On vend sa plume ainsi | que l'on vendrait sa femme. |
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Cela s'offre, un esprit ; | cela se paie, une âme. |
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L'affront décolleté, | fardé, riant, banal, |
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Rôde sur ce trottoir | qu'on appelle un journal, |
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Car il est une presse | abordable à Javotte, |
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Qui, certe, a le droit d'être | obscène, étant dévote. |
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On jette l'eau bénite | et la boue au hasard ; |
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On est indifférent, | venimeux et poissard |
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On injurie à tant | la ligne, à tant par tête ; |
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On dit : Léonidas | est vil, Voltaire, est bête, |
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Tant on se fie, ainsi | qu'aux ténèbres d'un bois, |
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A la stupidité | profonde des bourgeois ! |
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Qu'ils seraient furieux, | ces gérontes qui bâillent, |
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S'ils savaient comme ceux | qui les servent, les raillent ! |
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S'ils entendaient les gens | achetés parler d'eux ! |
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S'ils savaient à quel point | par ces moqueurs hideux, |
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L'épaisseur de leur âme | obscure est exploitée ! |
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Tel insulteur bigot | est un farceur athée ; |
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Il est épouvantable | et doux, fait son métier, |
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Rit, et l'encre du diable | est dans le bénitier. |
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Ne rien aimer, ne rien | haïr ; être des drôles ; |
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Comme c'est simple ! avoir | un masque, avoir des rôles, |
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Les prendre, les quitter, | être froid, être chaud, |
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Admirer tout bas ceux | qu'on déchire tout haut, |
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Cela ne fait de mal | à personne. On enseigne |
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Aux badauds qu'un titan | sur la montagne saigne, |
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Mais qu'il le fait exprès ; | que Caton sans espoir |
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N'est qu'un ambitieux ; | que le soleil est noir, |
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Que partout le droit tombe | et que la force monte ; |
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On leur fait épeler | l'A Bé Cé de la honte ; |
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On ouvre école ; on montre | aux goîtreux l'alphabet |
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Expliquant le bûcher | de Jean Huss, le gibet |
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De Coligny, la corde | au cou de Galilée ; |
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On suspend l'imposture | à la voûte étoilée, |
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Et l'ombre qui descend | de là change en baudets |
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Ceux qui viennent brûler | un cierge sous ce dais ; |
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On leur apprend qu'apprendre | est mauvais, que se taire |
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C'est penser, et qu'un homme | est leur propriétaire |
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S'il se nomme Habsbourg, | Bonaparte ou Bourbon ; |
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Et tout en s'écriant : | Comme cela sent bon ! |
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On leur penche le nez | sur le fakir fétide ; |
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On déclare à Prudhomme | ébahi qu'Aristide |
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Fut un gueux, et qu'au fond | Turgot est un escroc ; |
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S'il s'étonne, on lui dit : | Tais-toi. Ce serait trop, |
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O crétin, s'il fallait | encor que tu comprisses ! |
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On livre les Brutus | au rire des Jocrisses ; |
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On prouve la bonté | du mal, du roi, du fer, |
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Du feu, de l'échafaud, | du bagne et de l'enfer ; |
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Et l'éducation | des gens est réussie |
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Quand la méchanceté | germe dans l'ineptie. |
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Puis on tend la sébile, | et Pluche et Baculard |
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Empochent en louchant | les gros sous ; et c'est l'art |
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D'élever les bourgeois | pour s'en faire des rentes. |
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Le songeur voit passer | des bouches murmurantes — |
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Qui vont balbutiant | des outrages confus. |
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On a l'iniquité | comme on a le typhus ; |
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Elle est dans l'air, on l'a | respirée ; un maroufle |
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Quelconque nous a mis | sur les lèvres ce souffle ; |
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Vous dites ce que dit | ce rhéteur de l'égout, |
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Et lui qui ne croit rien, | il vous fait croire tout. |
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Oh ! qui pourra jamais, | plongeur mélancolique, |
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Sonder cet affreux puits, | la bêtise publique ! |
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