| XI |
| BORD DE LA MER |
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Le jour, chasse le vent⎟ nocturne qui soufflait ; |
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Le soleil dans la mer⎟ délaie un long reflet, |
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Et monte, et semble fier⎟ que le gouffre lui mette |
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Une traîne de flamme⎟ et le change en comète ; |
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Les navires tremblants⎟ fendent l'onde, et ses plis |
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Penchent leurs noirs agrès⎟ par la brise assouplis ; |
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Un mont de roche à pic⎟ sur la plage s'élève ; |
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La route qui descend⎟ des plaines à la grève |
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Ouvre en la rencontrant⎟ les deux bras de l'Y grec |
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Par où les chariots⎟ vont chercher du varech ; |
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L'eau partout se hérisse,⎟ immense hécatonchire ; |
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L'écume à tous les vents⎟ s'effare et se déchire, |
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Et vole, et l'on dirait⎟ que de ces flocons blancs |
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Quelques-uns prennent vie⎟ et sont les goélands ; |
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Le tumulte infini⎟ dans l'ombre au loin bégaie ; |
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Et la légèreté⎟ des nuages égaie |
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Toute cette farouche⎟ et fauve profondeur ; |
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L'aube chantante joue⎟ avec le flot grondeur ; |
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L'océan frais et pur⎟ se fronce aux rocs arides ; |
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La jeunesse éternelle⎟ offre toutes ses rides ; |
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L'innocent liseron,⎟ nourri de sel amer, |
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Fleurit sous les blocs noirs⎟ du vieux mur de la mer, |
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Et la création⎟ semble une apothéose. |
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Comme un papillon donne⎟ un coup d'aile à la rose, |
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Là-bas l'aigle de mer⎟ tourne autour du récif. |
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Et moi qui suis assis⎟ au bord des flots, pensif, |
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Ne voyant même pas⎟ ces horizons sévères, |
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Regardant, noir rêveur,⎟ dans la nuit des Calvaires, |
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Les Socrates mourants,⎟ les pâles Jésus-Christs, |
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J'écris ces vers au pied⎟ du Rocher des Proscrits, |
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Pendant qu'un hollandais,⎟ qui prétend être corse, |
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Met à l'esprit humain⎟ la chemise de force, |
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Et trône en pleine orgie,⎟ empereur des français, |
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Entre l'escroc Serment⎟ et la fille Succès. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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