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Écoute-moi. Voici | la chose nécessaire : |
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Être aimé. Hors de là | rien n'existe, entends-tu ? |
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Être aimé, c'est l'honneur, | le devoir, la vertu, |
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C'est Dieu, c'est le démon, | c'est tout. J'aime, et l'on m'aime. |
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Cela dit, tout est dit. | Pour que je sois moi-même, |
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Fier, content, respirant | l'air libre à pleins poumons, |
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Il faut que j'aie une ombre | et qu'elle dise : Aimons ! |
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Il faut que de mon âme | une autre âme se double, |
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Il faut que, si je suis | absent, quelqu'un se trouble, |
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Et, me cherchant des yeux, | murmure : Où donc est-il ? |
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Si personne ne dit | cela, je sens l'exil, |
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L'anathème et l'hiver | sur moi, je suis terrible, |
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Je suis maudit. Le grain | que rejette le crible, |
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C'est l'homme sans foyer, | sans but, épars au vent. |
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Ah ! celui qui n'est pas | aimé, n'est pas vivant. |
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Quoi, nul ne vous choisit ! | Quoi, rien ne vous préfère ! |
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A quoi bon l'univers ? | l'âme qu'on a, qu'en faire ? |
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Que faire d'un regard | dont personne ne veut ? |
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La vie attend l'amour, | le fil cherche le nœud. |
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Flotter au hasard ? Non ! | Le frisson vous pénètre ; |
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L'avenir s'ouvre ainsi | qu'une pâle fenêtre ; |
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Où mettra-t-on sa vie | et son rêve ? On se croit |
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Orphelin ; l'azur semble | ironique. On a froid ; |
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Quoi ! ne plaire à personne | au monde ! rien n'apaise |
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Cette honte sinistre ; | on languit, l'heure pèse, |
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Demain, qu'on sent venir | triste, attriste aujourd'hui. |
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Où vivre ? où fuir ? On est | seul dans l'immense ennui. |
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Une maîtresse, c'est | quelqu'un dont on est maître ; |
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Ayons cela. Soyons | aimé, non par un être |
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Grand et puissant, déesse | ou dieu. Ceci n'est pas |
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La question. Aimons ! | Cela suffit. Mes pas |
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Cessent d'être perdus | si quelqu'un les regarde. |
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Ah ! vil monde, passants | vagues, foule hagarde, |
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Sombre table de jeu, | caverne sans rayons ! |
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Qu'est-ce que je viens faire | à ce tripot, voyons ? |
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J'y bâille. Si de moi | personne ne s'occupe, |
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Le sort est un escroc, | et je suis une dupe. |
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J'aspire à me brûler | la cervelle. Ah ! quel deuil ! |
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Quoi ! rien ! pas un soupir | pour vous, pas un coup d'œil ! |
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Que le fuseau des jours | lentement se dévide ! |
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Hélas ! comme le cœur | est lourd quand il est vide ! |
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Comment porter ce poids | énorme, le néant ? |
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Toute l'ombre est un trou | de ténèbres, béant ; |
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Vous vous sentez tomber | dans ce gouffre. Ah ! quand Dante |
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Livre à l'affreuse bise | implacable et grondante |
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Françoise échevelée, | un baiser éternel |
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La console, et l'enfer | alors devient le ciel. |
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Mais quoi ! je vais, je viens, | j'entre, je sors, je passe |
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Je meurs, sans faire rien | remuer dans l'espace ! |
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N'avoir pas un atome | à soi dans l'infini ! |
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Qu'est-ce donc que j'ai fait ? | De quoi suis-je puni ? |
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Je ris, nul ne sourit ; | je souffre, nul ne pleure ; |
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Cette chauve-souris | de son aile m'effleure, |
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L'indifférence, blême | habitante du soir. |
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Être aimé ! sous ce ciel | bleu — moins souvent que noir — |
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Je ne sais que cela | qui vaille un peu la peine |
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De mêler son visage | à la laideur humaine, |
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Et de vivre. Ah ! pour ceux | dont le cœur bat, pour ceux |
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Qui sentent un regard | quelconque aller vers eux, |
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Pour ceux-là seulement, | Dieu vit, et le jour brille ! |
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Qu'on soit aimé d'un gueux, | d'un voleur, d'une fille, |
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D'un forçat jaune et vert | sur l'épaule imprimé, |
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Qu'on soit aimé d'un chien, | pourvu qu'on soit aimé ! |
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a |
