| LA CORDE D'AIRAIN |
| XXVI |
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À de certains moments, | l'homme juste est risible. |
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Tous les archers moqueurs | prennent l'honneur pour cible ; |
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Les choses et les mots | changent de sens ; on est |
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Barbès, Garibaldi, | Baudin, lisez : benêt ; |
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Caton est le Sosie | auguste de Jocrisse ; |
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Prudence et dignité | se nomment avarice ; |
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Tout est défiguré, | calomnié, noirci ; |
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Un front de vierge n'est | qu'un masque réussi. |
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Quoi ! vous vous dites pur, | vous me croyez donc bête. |
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Quel est votre motif | secret pour être honnête ? |
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Le bien suspect confine | au mal ; pas de vertu |
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Qui ne vienne d'un vice | immonde qu'on ait eu ; |
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Oh ! s'il vivait, celui | qu'on mena chez Pilate » |
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Sanglant, coiffé d'épine | et vêtu d'écarlate, |
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Comme on reprocherait, | en glosant là-dessus, |
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La Madeleine au Christ | et-saint-Jean à Jésus ! |
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Comme on l'appellerait | sacrilège, profane, |
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Fourbe ! comme on rirait | de ce dieu sur un âne ! |
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Car on a tant d'esprit | qu'on est inepte ; on dit : |
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Monk est un paladin, | Bayard est un bandit. |
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Un contresens hideux | fausse les âmes viles. |
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O grandeurs des vieux temps, | laissez-nous donc tranquilles ! |
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La déroute, l'orgie, | et la peur, sont nos sœurs ; |
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Ceux qu'on nomme héros, | nous les nommons poseurs ; |
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Les invincibles sont | suivis des incurables. |
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On entend un jongleur | dire, — ô temps misérables ! — |
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Que l'honneur est néant, | que la gloire est zéro, |
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Et qu'il hait le martyr | autant que le bourreau. |
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Quoi ! Régulus ! d'Assas ! | quoi ! des vertus si hautes, |
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De tels dévoûments, c'est | à se tenir les côtes ! |
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Écoutez-les parler : | Je dis, et je m'en tords |
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De rire, que Socrate | au fond a tous les torts ; |
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Bien vivre, et de laquais | emplir son vestibule, |
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Cela vaut mieux que d'être | Horace ou Thrasybule ; |
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Je préfère, en dépit | de Dante le rimeur, |
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Trimalcion qui soupe | à Thraséas qui meurt ; |
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Je contemple Aristide | avec insouciance ; |
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Je sens mon estomac | plus que ma conscience ; |
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Je ne tiens pas le moins | du monde à rayonner, |
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Et plus qu'un grand exploit | j'estime un bon dîner. |
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Ayons donc le bon sens | d'être ce que nous sommes, |
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Des nains ; délivrons-nous | du fardeau des grands hommes. |
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A bas tous ces gens-là ! | l'orgueil les étouffait ; |
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Votre Léonidas | veut faire de l'effet ; |
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Qu'est-ce que Winkelried ? | un crétin ineffable. |
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Quant à Guillaume Tell, | messieurs, c'est une fable. |
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Le lion qui mangea | Callisthène a bien fait. |
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Hoche, Marceau, Kléber ? | J'aime autant Galliffet. |
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Vivent ceux qui toujours | plièrent et fléchirent ! — |
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Et des sages, sortis | de Lilliput, déchirent |
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Toute la vieille histoire | où ces grands noms ont lui. |
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On se sent insulté | par la gloire d'autrui. |
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On excuse Anitus | et l'on comprend Zoïle. |
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Le vrai, le faux, cela | se joue à croix ou pile. |
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On ébauche en l'honneur | du tigre un vague chant ; |
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Est-on sûr que Néron, | après tout, fût méchant ? |
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L'oiseau de basse-cour | fête l'oiseau de proie. |
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On est abominable | et stupide avec joie ; |
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Décroître plaît ; c'est doux | et bon d'être petit ; |
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La multitude, ayant | pour amour l'appétit, |
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Craint la contagion | des âmes magnanimes ; |
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Duperie et devoir | deviennent synonymes ; |
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L'infamie est utile | et la probité nuit |
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Et c'est ainsi qu'on entre | en raillant dans la nuit, |
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O douleur ! et qu'on voit | s'effacer au solstice |
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Tous ces astres, le droit, | l'idéal, la justice, |
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C'est ainsi que notre âme | abdique, c'est ainsi |
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Qu'un peuple est lentement | par la honte saisi, |
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C'est ainsi qu'on est monstre | après qu'on fut archange, |
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Que la Rome d'Émile | et de Gracchus se change |
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En la Rome d'Ignace, | et que le grand Paris |
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Tombe de plus que Sparte | à moins que Sybaris. |
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b |
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Auteuil,
16 août 1873.
V. M.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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