LA CORDE D'AIRAIN |
XXII |
RENTRÉE DANS LA SOLITUDE |
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Ô ses amis d'hier, | pas d'aujourd'hui, qu'il trouve |
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La prudence pour vous | bonne, et qu'il vous approuve, |
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Cela doit vous suffire. | Il dit : Reniez-moi, |
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Et sourit. Il poursuit | sa route sans émoi ; |
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Il faut bien que le cœur | des hommes se révèle. |
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Croyez-vous que ce soit | une chose nouvelle |
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Pour lui qui reste droit | lorsqu'on est à genoux, |
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De tenir tête aux sots, | aux furieux, à vous ? |
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Quand Bonaparte était | le maître de la terre, |
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Devant ce tout-puissant | il fut le solitaire. |
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Braver, lutter, souffrir, | ne sont-ce pas ses mœurs ? |
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N'a-t-il pas l'habitude | ancienne des clameurs ? |
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N'a-t-il pas ; du sommet | d'un roc dans les nuées, |
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Vu vingt ans à ses pieds | écumer les huées ? |
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Vingt ans, couronne au front, | l'empire n'a-t-il point |
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A cet homme pensif, | d'en bas montré le poing ? |
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Il avait l'œil hagard | des antiques prophètes. |
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Alors comme aujourd'hui | c'était un fou. Donc, faites. |
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Adieu. Ce qu'il promit, | il le tient maintenant, |
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Et c'est trop fort, il est | fidèle, il est gênant. |
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Reniez-le. Tournez | du côté de l'injure ; |
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Tout doit finir. La vie | est-elle une gageure ? |
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L'entêtement d'un seul | est un reproche à tous. |
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Le devoir des lions | est de vieillir toutous ; |
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Les vents époumonés | ont dégonflé leur outre. |
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Pourquoi s'obstine-t-il, | cet homme ? Passons outre. |
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C'est bien. Il reste seul. | L'ombre est devant ses pas, |
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Il connaît le désert | et ne s'en émeut pas. |
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Il s'évanouira | de nouveau dans l'abîme. |
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Soit. Mais, toutes les fois | que pour commettre un crime |
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Les ennemis publics | se feront signe entre eux, |
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Peuple, toutes les fois | qu'un homme désastreux |
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Dressera contre toi | quelque embûche à sa guise, |
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Toutes les fois qu'un bruit | de couteau qu'on aiguise |
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Se mêlera sinistre | au tumulte confus |
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Des noirs événements | pareils aux bois touffus, |
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Chaque fois qu'un vaisseau | partira pour Cayenne, |
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Chaque fois que Paris, | la ville citoyenne, |
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Sera livrée au sabre, | et que la liberté |
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Sentira quelque pointe | infâme à son côté, |
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Chaque fois que des pas | tortueux et funèbres |
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Marcheront vers un but | obscur dans les ténèbres, |
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Alors, dans la nuit lâche | où s'éclipsent les lois, |
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On entendra gronder | une lointaine voix, |
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On verra tout à coup | un fantôme apparaître, |
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Et les hommes distraits | reconnaîtront peut-être |
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Cette ombre à sa tristesse | au fond du firmament, |
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Et cette conscience | à son rugissement. |
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Vianden,
juin 1871.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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