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Garaste a triomphé | de l'encyclopédie. |
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Tartufe est grand. L'église | avait la maladie ; |
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Elle est en traitement | chez le docteur Véron. |
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Sbrigani joint les mains ; | Crispin rentre au giron ; |
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Pasquin est parfumé | de myrrhe et de cinname. |
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Robert Macaire vieux | s'est senti dans son âme |
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Pris de l'ambition | d'une honorable fin ; |
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Au paradis Veuillot | il s'est fait séraphin. |
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Il s'y rend fort utile ; | il ouvre la boutique ; |
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Il sait l'art d'ajuster | le libelle au cantique ; |
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Et tout bas, il murmure | à travers son Credo : |
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Quand je serai curé, | Bertrand sera bedeau. |
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Ayant, en qualité | de regardeur oblique, |
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Un peu l'inspection | de la chose publique, |
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Il surveille aujourd'hui | l'esprit de nouveauté ; |
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Pour lui la presse libre | est une obscénité, |
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Et la philosophie | un tapage nocturne ; |
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Dans l'église le cloître | et dans l'art le cothurne, |
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Dans l'état le sergent | de ville ; tout est là. |
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Rien avant Hildebrand, | rien après Loyola. |
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Scapin l'aide. Il déclame : | Enfer ! crime ! hérésies ! |
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Tremblez, âmes déjà | plus qu'à moitié roussies ! |
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Honnêtes gens, c'est moi | qui vous passe au tamis. |
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Ayez foi seulement | dans le bon Dieu permis. |
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Songez que je suis là ! | — Mascarille dit : Gare ! |
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La conscience humaine | étant une bagarre, |
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Il s'en fait conducteur ; | il sait le droit chemin ; |
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Il veut qu'après l'émeute | et les grands coups de main, |
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Le peuple se repente, | ait l'âme d'ennui pleine, |
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Pleure, et de la Bastille | aille à la Madeleine. |
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Toute la vérité | tient dans le Syllabus. |
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La pensée en dehors | d'Ignace est un abus, |
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Et tout ce qui survient | n'est qu'erreurs et tumultes ; |
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Debout au marchepied | de l'omnibus des cultes, |
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Barrant la porte, il crie | à tout venant : Complet ! |
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Falstaff, dont le menton | si gaîment se triplait, |
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Est dévot. Que sert-il ? | la messe. Il s'associe |
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Au dogme, et ses hoquets | sentent l'orthodoxie ; |
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Il coud un psaume au bout | de son ancien couplet ; |
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Une âme libre ouvrant | ses ailes lui déplaît ; |
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Montant la garde autour | du missel, ce gros homme |
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Prêche, et son ventre prend | fait et cause pour Rome ; |
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Il dit qu'il ne faut pas | laisser sans examen |
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L'homme communiquer | avec l'esprit humain, |
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Qu'il est bon de tout craindre, | et, de peur d'aventure, |
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De garder l'Éternel | derrière une clôture ; |
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Il croit ; son estomac | s'accouple au sacré-cœur ; |
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Au seuil noir du mystère | il s'installe vainqueur, |
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Prêt à barricader | le gouffre avec sa table ; |
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Il consacre au seul culte | auguste et véritable |
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Ce qui reste à ses pieds | des bons vins qu'il a bus ; |
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Il emploie à servir | les Jéhovahs fourbus |
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Et les religions | mortes ou corrompues, |
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Tout l'arsenal cassé | de ses franches repues ; |
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Il n'entend pas qu'on aille | à travers le ciel bleu, |
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L'ombre immense, en dehors | du pape, chercher Dieu ; |
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Il refuse aux penseurs | l'air, l'horizon, l'espace, |
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Plantant, pour empêcher | que l'esprit humain passe |
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Au-delà de la bulle | In Caena Domini, |
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Tous ses culs de bouteille | au mur de l'infini. |
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