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Oui, l'on a sauvé l'ordre et l'état, et je crois |
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Que c'est pour la cinquième ou la sixième fois ; |
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Le steamer pourvoyeur du bagne est dans nos havres ; |
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On a pendant huit jours enjambé des cadavres, |
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Des fosses, des mourants ; on s'est habitué ; |
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On a très vite fait justice ; on a tué |
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Hommes, femmes, enfants, tout un peu pêle-mêle ; |
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Maintenant sont forçats, mangeant à la-gamelle |
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Et vêtus des habits de la chiourme, plusieurs |
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Qui de la tyrannie étaient les fossoyeurs, |
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Et dont nous avions vu, du Volga jusqu'à l'Èbre |
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Et du Tage au Niémen, voler le nom célèbre ; |
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Victoire ! On n'a point fait les choses à demi. |
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Pour sauver la patrie et devant l'ennemi |
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Paris avait cinq mois eu la rumeur immense |
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Des forêts que le vent semble mettre en démence ; |
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Il ressemblait au sombre ouragan libyen ; |
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Il a fallu le faire un peu taire ; c'est bien. |
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Nous voilà soulagés ; car c'est une souffrance |
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Qu'une ville acharnée à délivrer la France ; |
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L'Allemagne nous dit à demi-voix : Merci. |
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Les cafés sont rouverts, les églises aussi ; |
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La paix sanglante sort de la guerre civile. |
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Nous avons de plus l'ordre et de moins cette ville. |
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Des gens auraient aimé peut-être moins de morts ; |
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Mais qu'un cheval ait trop d'écume sur le mors |
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Quand il a bien couru, n'est-ce pas ordinaire ? |
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La bombe n'y voit pas plus clair que le tonnerre ; |
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Les faux coups sont permis, en de si durs combats |
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Au Jupiter d'en haut comme aux Jupins d'en bas. |
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Bref, nous sommes sauvés. De tous les cœurs s'élance |
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Ce cri d'enthousiasme et de bonheur : Silence ! |
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Que personne ne pense et qu'on ne parle plus ! |
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Il est temps que la mer montante ait son reflux, |
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Et que l'utile vent du tombeau décourage |
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Toutes ces libertés qui font un bruit d'orage. |
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Ce siècle a trop d'éclairs, de foudre et de rayons ; |
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Il est bon, et c'est là ce qu'enfin nous voyons, |
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Qu'un poing sauveur, sorti des ténèbres, l'étreigne ; |
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La société veut, la religion règne ; |
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C'est dans le droit divin, c'est dans le syllabus |
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Qu'est le salut, le peuple étant presque un abus. |
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De là ce grand succès : l'ombre dans la fournaise ; |
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Quatrevingt-neuf puni de son quatrevingt-treize ; |
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Plus de licence, plus de tumulte, plus rien. |
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De la butte Montmartre au mont Valérien, |
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Ce Paris, bouillonnant comme le flot dans l'urne, |
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Se tait, et nous avons l'apaisement nocturne ; |
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Le peuple est sous le sabre, heureux, content, muet ; |
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On recommencerait si quelqu'un remuait. |
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Ces, choses, j'en conviens, ont de quoi satisfaire ; |
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Chacun, en attendant le maître qu'il préfère, |
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Voit la police faite, et c'est toujours cela ; |
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Et, certe, on n'a pas trop payé cette paix-là |
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Au prix d'un peu de sang qui sous nos pieds rougeoie ; |
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Pourtant je n'en suis pas devenu fou de joie. |
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