| LA CORDE D'AIRAIN |
| III |
| DESTRUCTION DE LA COLONNE |
| ACCEPTATION DU TRAITE PRUSSIEN |
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Quand la géante fut | tombée, on approcha. |
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Si quelque bey d'Égypte, | un khédive, un pacha, |
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Renversait le pilastre | impur de Cléopâtre, |
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Bon à faire un peu d'ombre | à midi pour le pâtre, |
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On dirait Barbarié | et l'on aurait raison. |
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Or ce trophée était | sublime à l'horizon ; |
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Il avait l'air d'un phare | éclairant une rive |
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Les villes du prodige | et du rêve, Ninive, |
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Memphis que fit Menès, | Sarde où régna Cyrus, |
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Sarepta, qu'emplissaient | tant d'hommes disparus, |
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Jéricho, Palenquè, | Sofala, Babylone, |
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N'avaient rien de plus beau | que cette âpre colonne ; |
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Ce cippe triomphal | qu'un siècle respecta, |
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Effaçait l'obélisque | altier d'Éléphanta, |
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La borne de Byzance | au fond de l'Hippodrome, |
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Et le pilier de Thèbe | et le pilier de Rome. |
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Cette colonne était | toute pleine de voix, |
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Étant forgée avec | des canons pris aux rois ; |
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On entendait le peuple | en ce bronze, bruire ; |
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Et nous n'avions pas, nous, | le droit de la détruire, |
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Car nos pères l'avaient | construite pour nos fils. |
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Elle représentait, | bravant tous les défis, |
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La révolution | de l'Europe, ébauchée |
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Par leur vertigineuse | et vaste chevauchée, |
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Et l'esprit de Fleurus | planant sur Austerlitz, |
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Et nos drapeaux ayant | des rayons dans leurs plis. |
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En voyant sur la place | auguste la spirale |
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De toute cette gloire | énorme et sidérale, |
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Et ce noir tourbillon | de fantômes, tordu, |
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Fixe et pétrifié | sous le vent éperdu, |
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On songeait. Il semblait | que la haute fumée |
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Sortie en tournoyant | de cette fière armée, |
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N'avait pas, sous le ciel | orageux ou serein, |
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Voulu se dissiper, | et s'était faite airain. |
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Semblable au moissonneur | foulant des gerbes mûres, |
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Cette colonne avait | pour socle un tas d'armures. |
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Elle offensait les rois | et non les nations. |
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Afin qu'on pût juger | les pas que nous faisions, |
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Elle fixait le point | d'où nos pères partirent ; |
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Elle indiquait le lieu | d'où les flots se retirent, |
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Et rattachait aux jours | nouveaux les jours anciens ; |
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Après les grands soldats | place aux grands citoyens ! |
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Elle était, dans Paris | que le soleil inonde, |
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Comme un style au milieu | de ce cadran du monde, |
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Et son ombre y marquait | les heures du progrès. |
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Les rois n'osaient venir | la regarder de près. |
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Hier elle tomba, | la grande solitaire. |
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On a pu mesurer, | quand on l'a vue à terre, |
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Tout ce qu'on peut ôter | d'orgueil en un instant |
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Au siècle le plus sombre | et le plus éclatant. |
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Ceux qui sur ce débris | collèrent leur oreille |
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Entendirent dans l'ombre | une rumeur pareille |
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A l'océan qui parle | et se plaint sous les cieux. |
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Voici ce que disait | ce bruit mystérieux : |
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Vous vous êtes trompés | comme se trompait Rome. |
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Ce que vous avez pris | pour la gloire d'un homme, |
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C'est la gloire d'un peuple, | et c'est la vôtre, hélas ! |
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Peuple, quels sont mes torts ? | les trônes en éclats, |
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L'Europe labourée | en tous sens par la France, |
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La bataille achevée | en vaste délivrance, |
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Le moyen-âge mort, | les préjugés proscrits. |
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Que me reprochez-vous ? | le sang, les pleurs, les cris, |
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Les deuils, et les trop grands | coups d'aile des victoires ; |
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D'être une cime où luit | l'éclair dans les nuits noires, |
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De vivre, et d'attester | que vos pères ont mis |
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Leur âme dans l'airain | des canons ennemis. |
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Mon crime, c'est la lutte | altière des épées, |
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Le choc des escadrons, | les cuirasses frappées, |
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Les échelles au mur, | les clairons, les assauts. |
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Les lions sont haïs | par vous les lionceaux ; |
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Votre enfance n'a pu | supporter ma vieillesse. |
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Soit. Je pars avec Ulm | et Wagram ; je vous laisse |
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Avec Sedan. Adieu. | Je gêne. Je m'en vais. |
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J'aime encor mieux ma guerre, | hélas, que votre paix. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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