| LA CORDE D'AIRAIN |
| À LA FRANCE DE 1872 |
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Ô France, un ,de tes fils│devant toi s'agenouille. |
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L'humble prêtre de l'art│divin que rien ne souille |
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T'apporte sa tristesse│et son austère amour. |
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Quand toutes les grandeurs│d'un pays tour à tour, |
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Sous l'acharnement vil│du sort opiniâtre, |
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S'écroulent, dans les jours│ténébreux, le théâtre, |
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Qui jadis, riant, grave,│orageux ou serein, |
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Parlait aux nations│par deux masques d'airain, |
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Doit, quand saigne la plaie│horrible des frontières, |
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Ne dire au peuple ému│que des choses altières. |
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Quand la Patrie en deuil│baisse les yeux devant |
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Sa vieille histoire en cendre,│à terre, éparse au vent, |
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Quand le fier Capitole│a fait place au Calvaire, |
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Nous avons pour devoir│le souvenir sévère ; |
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Et l'homme est par les chants│de la muse avili, |
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S'il y puise une ivresse│allant jusqu'à l'oubli. |
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Désormais, après tant│d'angoisse, après les fuites, |
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Les camps cernés, les murs│vendus, les tours détruites, |
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Et la captivité│des sombres légions, |
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Quand l'Europe nous hait,│nous qui la protégions, |
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Ces hymnes qu'on appelle│Ode, Drame, Épopée, |
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Devront ressembler tous│à des fourreaux d'épée ; |
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Si le tigre en ses dents│emporte la brebis, |
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Des resplendissements│furieux et subits |
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Sortiront tout à coup│de ces puissants poèmes ; |
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Leurs vers seront grondants,│menaçants et suprêmes ; |
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On y sentira sourdre│un souffle de combat, |
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On y verra la gloire│en pleurs sur son grabat, |
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Et ces grandes clameurs│auront des voix hautaines |
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Remuant l'âpre honte│au cœur des capitaines |
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Et leur donnant la rage│et la soif de plonger |
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Leur honneur dans ce flot│sublime, le danger ; |
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Et c'est ainsi qu'on sauve│un peuple, et que l'on fonde |
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Dans toi, Paris, dans toi ;│Rome, une âme profonde. |
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Ne venez pas ici│chercher d'autre plaisir |
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Que d'entrevoir un glaive│et de le ressaisir ; |
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L'art ne doit aux esprits│que des fêtes viriles ; |
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Ayons d'affreux jours, soit,│mais pas d'instants stériles. |
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Plus le bonheur décroît,│plus le cœur doit grandir ; |
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L'astre accepte la nuit│pour y mieux resplendir. |
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L'étoile, dédaigneuse│au fond des cieux funèbres, |
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A l'augmentation│de l'ombre et des ténèbres |
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Répond par la croissance│auguste des rayons. |
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C'est pourquoi tous ici,│tous, qui que nous soyons, |
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Fils de ceux qui de près│virent Berlin et Vienne, |
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Ne trouvant pas qu'il soit│juste et qu'il nous convienne |
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D'avoir de tels aïeux│et de n'y point songer, |
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Et de laisser leur gloire│en gage à l'étranger, |
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Ayant le sombre ennui│d'hommes sur qui l'on marche, |
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Nous souvenant que c'est│à nous de porter l'arche |
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Et d'être à l'avant-garde│altière du progrès, |
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Nous pensons qu'il est bon│d'aiguiser nos regrets, |
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Et qu'avec un fer rouge│il faut toucher nos plaies ; |
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Et que, puisque déjà│reverdissent les haies, |
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Puisque voici venir│le mois de mai charmant, |
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Nous devons regarder│le sacré firmament, |
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Les bois, les champs, le lys,│la rose, la pervenche, |
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Avec cette pensée│au cœur : notre revanche ! |
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Si nous nous laissions mettre│aux fers par le destin, |
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Si, tournés vers le soir│et non vers le matin, |
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Nous pouvions, prisonniers,│continuer de vivre, |
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Si nous ne rêvions pas,│l'âme de colère ivre, |
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Chacun de nous ayant│sur le front la rougeur |
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De n'être pas celui│qu'on attend, le vengeur ; |
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Ah ! si nous n'étions pas│pensifs devant tout homme |
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Qui flétrit son bourreau,│se redresse et se nomme, |
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Et lui prend son épée│afin de le tuer, |
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Si nous pouvions nous taire│et nous habituer |
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A l'opprobre, et montrer,│transformation vile, |
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Qu'on peut être Thersite│après qu'on fut Achille, |
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Si nous donnions raison│aux rois riant entre eux, |
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Si nous découvrions│en nous des cœurs affreux |
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Prêts aux consentements│infâmes de la chute, |
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Si devant le vainqueur│criant : Cessons la lutte, |
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Paix ! et restons-en là !│nous disions : J'y pensais ! |
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Ah ! tout serait fini !│de sa tête, ô français, |
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La France arracherait,│sous ses mains indignées, |
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Ses lauriers, et, parmi│ses cheveux, des poignées |
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D'étoiles, qui s'iraient│éteindre dans la nuit ! |
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Non, nous ne serons pas│ce qui s'évanouit ; |
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Non, nous ne serons pas│le fils qui dégénère, |
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Et nous saurons hâter│le réveil du tonnerre. |
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Non, nous n'acceptons pas│notre honneur obscurci. |
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Car ce qui fait un peuple│illustre, le voici : |
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C'est le théâtre, c'est│la tribune, c'est l'âme |
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De tout homme allumée│à toute pure flamme, |
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C'est l'essor pour l'esprit,│le travail pour le corps, |
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C'est l'art, c'est la pensée│et l'ennemi dehors. |
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Paris,
19 février 1872.
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