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— Ah çà mais ! quelle idée⎟ as-tu, capricieuse, |
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De vouloir qu'à cette heure⎟ où, sous la verte yeuse, |
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L'herbe s'offre à nos pas⎟ dans le bois attiédi, |
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Je te parle d'Eylau,⎟ d'Essling et de Lodi ! |
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Parlons de notre amour⎟ et non de la bataille. |
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Oui, nos aïeux régnaient⎟ par la guerre, et leur taille |
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Était haute, et mon père⎟ était un des géants ; |
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Et nous, s'il faut demain⎟ braver les flots béants, |
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Et subir les cieux noirs⎟ après les jours prospères, |
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Nous, les fils, nous ferons⎟ comme faisaient nos pères ; |
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Nous combattrons comme eux,⎟ dût-on être engloutis, |
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Avec un cœur égal⎟ et des bras plus petits ; |
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Et le monde entendra⎟ notre clairon sonore ; |
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Mais aujourd'hui je t'aime⎟ et tu m'aimes ; l'aurore |
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Emplit les champs, emplit⎟ les cieux, emplit nos cœurs ; |
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Les moineaux aisément⎟ sont d'Horace moqueurs |
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Lorsqu'il a près de lui⎟ Barine émue et rose |
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Et qu'il passe son temps⎟ à parler d'autre chose. |
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Vais-je donc étonner⎟ ces prés,ces bois, ces eaux, |
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Par un homme ayant moins⎟ d'esprit que les oiseaux ? |
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C'est pour le jeune amour⎟ que les, forêts sont faites. |
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Belle, ne me rends pas⎟ ridicule aux fauvettes. |
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Sois clémente, et comprends⎟ qu'en de si charmants lieux |
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C'est plutôt aux enfants⎟ qu'on pense qu'aux aïeux. |
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Veux-tu fâcher les fleurs⎟ par nos façons moroses ? |
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Veux-tu nous mettre mal⎟ avec toutes ces roses ? |
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Si j'ai dit que je suis⎟ discret ; je te trompais. |
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Belle, ici, tout est joie,⎟ accord, silence, paix ; |
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Les champs et les vallons⎟ sont des choses calmées. |
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Vois ces grottes où rit⎟ l'ondine aux mains palmées, |
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Vois ces halliers qu'un dieu⎟ mystérieux bénit ; |
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La branche n'a qu'un but,⎟ c'est de cacher un nid ; |
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C'est l'amour qui ravit⎟ les rossignols, doux chantres ; |
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Les poursuites d'amants⎟ aboutissent aux antres ; |
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La nature n'est qu'une⎟ alcôve ; et c'est Vénus |
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Dont on distingue au fond⎟ de l'ombre les seins nus ; |
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Janvier part, floréal⎟ accourt ; le dialogue |
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De l'hiver qui bougonne⎟ avec la vive églogue |
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Tourne en querelle, et l'air⎟ est plein d'un vague chant |
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Qui fait que la beauté⎟ n'a point le cœur méchant. |
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Les arbres ont besoin,⎟ belles, de-votre rire ; |
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Une joie espiègle⎟ est mêlée au zéphyre ; |
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La pomme d'Ève aux mains⎟ de Galatée atteint |
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Virgile ; et tout serait⎟ manqué, maussade, éteint, |
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Si Chloé, que les nids⎟ couvrent de gais murmures, |
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Ne barbouillait le vieux⎟ Silène avec des mûres ; |
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Et, si Phyllis entre eux⎟ n'était comme un démon, |
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Ménalque ne saurait⎟ que dire à Palémon. |
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— Aime, et baigne en chantant⎟ tes pieds nus dans la source ; |
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Les rires étouffés,⎟ belle, sont la ressource |
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Des taillis ténébreux⎟ et des cœurs palpitants. |
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O profondeur sauvage⎟ et fraîche du printemps ! |
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On entend alterner⎟ des flûtes sous les chênes. |
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Quel est — le maître ? Éros.⎟ Et quelles sont les chaînes ? |
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Les rayons, les parfums,⎟ lés soupirs, les chansons, |
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Et l'entrelacement⎟ des fleurs dans les buissons. |
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Cette nature au flanc⎟ sacré n'est pas contente |
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Si vous êtes chez elle⎟ et que rien ne vous tente. |
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Belle, vois cette idylle⎟ immense, l'horizon ; |
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Vois la-fougère et l'herbe⎟ et ses bancs de gazon ; |
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Crois-tu que de cette ombre ;⎟ et de ce paysage |
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Il sorte le conseil⎟ insensé d'être sage, |
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D'être froid ; de ne point⎟ s'approcher de trop près, |
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D'être sourd aux instincts,⎟ d'être aveugle aux attraits, |
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De refuser d'entrer⎟ dans l'amour, douce école, |
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Et de substituer⎟ Wagram, Jemmape, Arcole, |
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Les révolutions,⎟ la patrie en péril, |
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Et la rauque bataille,⎟ au tendre hymen d'avril ? |
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Belle, ayons pour affaire⎟ unique l'arrivée |
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Du premier souffle tiède⎟ échauffant la couvée, |
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L'éclosion du lys⎟ des étangs, les rameaux |
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Où le nid et le vent⎟ jasent à demi-mots, |
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La pénétration⎟ du soleil dans les feuilles, |
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Le clair-obscur des eaux,⎟ le bouquet que tu cueilles, |
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Le parfum qui te plaît,⎟ la clarté que tu vois, |
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L'herbe et l'ombre, et l'amour,⎟ mélodie à deux voix. |
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Ici, Pan cherche Astrée⎟ et Faune guette Flore. |
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Ne mêlons pas la guerre⎟ à toute cette aurore, |
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À moins que ce ne soit⎟ la guerre des baisers. |
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Soyons des cœurs ardents⎟ l'un par l'autre apaisés. |
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Aimons. Le mois de mai,⎟ c'est la saison lucide. |
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Kléber pas plus qu'Ajax,⎟ Marceau pas plus qu'Alcide, |
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N'ont que faire en ces champs⎟ pleins de molles faveurs |
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Où le printemps chuchote⎟ au fond des bois rêveurs ; |
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Car Homère ne peut⎟ qu'effarer Théocrite ; |
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Moschus craint l'épopée⎟ avec le glaive écrite, |
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Et le groupe dansant⎟ et chantant des bergers |
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Fuit devant le divin⎟ Achille aux pieds légers. — |
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