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— Ah çà mais ! quelle idée | as-tu, capricieuse, |
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De vouloir qu'à cette heure | où, sous la verte yeuse, |
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L'herbe s'offre à nos pas | dans le bois attiédi, |
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Je te parle d'Eylau, | d'Essling et de Lodi ! |
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Parlons de notre amour | et non de la bataille. |
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Oui, nos aïeux régnaient | par la guerre, et leur taille |
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Était haute, et mon père | était un des géants ; |
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Et nous, s'il faut demain | braver les flots béants, |
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Et subir les cieux noirs | après les jours prospères, |
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Nous, les fils, nous ferons | comme faisaient nos pères ; |
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Nous combattrons comme eux, | dût-on être engloutis, |
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Avec un cœur égal | et des bras plus petits ; |
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Et le monde entendra | notre clairon sonore ; |
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Mais aujourd'hui je t'aime | et tu m'aimes ; l'aurore |
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Emplit les champs, emplit | les cieux, emplit nos cœurs ; |
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Les moineaux aisément | sont d'Horace moqueurs |
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Lorsqu'il a près de lui | Barine émue et rose |
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Et qu'il passe son temps | à parler d'autre chose. |
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Vais-je donc étonner | ces prés,ces bois, ces eaux, |
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Par un homme ayant moins | d'esprit que les oiseaux ? |
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C'est pour le jeune amour | que les, forêts sont faites. |
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Belle, ne me rends pas | ridicule aux fauvettes. |
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Sois clémente, et comprends | qu'en de si charmants lieux |
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C'est plutôt aux enfants | qu'on pense qu'aux aïeux. |
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b |
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Veux-tu fâcher les fleurs | par nos façons moroses ? |
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a |
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Veux-tu nous mettre mal | avec toutes ces roses ? |
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Si j'ai dit que je suis | discret ; je te trompais. |
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Belle, ici, tout est joie, | accord, silence, paix ; |
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Les champs et les vallons | sont des choses calmées. |
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Vois ces grottes où rit | l'ondine aux mains palmées, |
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a |
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Vois ces halliers qu'un dieu | mystérieux bénit ; |
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La branche n'a qu'un but, | c'est de cacher un nid ; |
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b |
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C'est l'amour qui ravit | les rossignols, doux chantres ; |
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a |
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Les poursuites d'amants | aboutissent aux antres ; |
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La nature n'est qu'une | alcôve ; et c'est Vénus |
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Dont on distingue au fond | de l'ombre les seins nus ; |
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Janvier part, floréal | accourt ; le dialogue |
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De l'hiver qui bougonne | avec la vive églogue |
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Tourne en querelle, et l'air | est plein d'un vague chant |
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Qui fait que la beauté | n'a point le cœur méchant. |
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b |
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Les arbres ont besoin, | belles, de-votre rire ; |
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Une joie espiègle | est mêlée au zéphyre ; |
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La pomme d'Ève aux mains | de Galatée atteint |
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Virgile ; et tout serait | manqué, maussade, éteint, |
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b |
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Si Chloé, que les nids | couvrent de gais murmures, |
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a |
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Ne barbouillait le vieux | Silène avec des mûres ; |
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a |
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Et, si Phyllis entre eux | n'était comme un démon, |
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Ménalque ne saurait | que dire à Palémon. |
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b |
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— Aime, et baigne en chantant | tes pieds nus dans la source ; |
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a |
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Les rires étouffés, | belle, sont la ressource |
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a |
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Des taillis ténébreux | et des cœurs palpitants. |
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O profondeur sauvage | et fraîche du printemps ! |
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On entend alterner | des flûtes sous les chênes. |
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Quel est — le maître ? Éros. | Et quelles sont les chaînes ? |
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Les rayons, les parfums, | lés soupirs, les chansons, |
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Et l'entrelacement | des fleurs dans les buissons. |
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b |
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Cette nature au flanc | sacré n'est pas contente |
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Si vous êtes chez elle | et que rien ne vous tente. |
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Belle, vois cette idylle | immense, l'horizon ; |
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Vois la-fougère et l'herbe | et ses bancs de gazon ; |
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b |
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Crois-tu que de cette ombre ; | et de ce paysage |
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Il sorte le conseil | insensé d'être sage, |
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D'être froid ; de ne point | s'approcher de trop près, |
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b |
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D'être sourd aux instincts, | d'être aveugle aux attraits, |
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b |
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De refuser d'entrer | dans l'amour, douce école, |
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a |
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Et de substituer | Wagram, Jemmape, Arcole, |
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Les révolutions, | la patrie en péril, |
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Et la rauque bataille, | au tendre hymen d'avril ? |
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Belle, ayons pour affaire | unique l'arrivée |
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Du premier souffle tiède | échauffant la couvée, |
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L'éclosion du lys | des étangs, les rameaux |
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Où le nid et le vent | jasent à demi-mots, |
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La pénétration | du soleil dans les feuilles, |
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Le clair-obscur des eaux, | le bouquet que tu cueilles, |
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Le parfum qui te plaît, | la clarté que tu vois, |
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L'herbe et l'ombre, et l'amour, | mélodie à deux voix. |
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Ici, Pan cherche Astrée | et Faune guette Flore. |
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Ne mêlons pas la guerre | à toute cette aurore, |
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À moins que ce ne soit | la guerre des baisers. |
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Soyons des cœurs ardents | l'un par l'autre apaisés. |
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Aimons. Le mois de mai, | c'est la saison lucide. |
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Kléber pas plus qu'Ajax, | Marceau pas plus qu'Alcide, |
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a |
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N'ont que faire en ces champs | pleins de molles faveurs |
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Où le printemps chuchote | au fond des bois rêveurs ; |
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Car Homère ne peut | qu'effarer Théocrite ; |
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Moschus craint l'épopée | avec le glaive écrite, |
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Et le groupe dansant | et chantant des bergers |
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Fuit devant le divin | Achille aux pieds légers. — |
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b |
