| VI |
| XVI |
| COMMENCEMENT D'UNE ILLUSION |
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Il pleut ; la brume est épaissie ; |
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Voici novembre et ses rougeurs, |
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Et l'hiver, effroyable scie |
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Que Dieu nous fait, à nous songeurs. |
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L'abeille errait, l'aube était large, |
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L'oiseau jetait de petits cris, |
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Les moucherons sonnaient la charge |
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À l'assaut des rosiers fleuris. |
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C'était charmant. Adieu ces fêtes, |
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Adieu la joie, adieu l'été ! |
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Adieu le tumulte des têtes |
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Dans le rire et dans la clarté ! |
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Adieu les bois où le vent lutte, |
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Où Jean, dénicheur de moineaux, |
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Jouait aussi bien de la flûte |
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Qu'un grec de l'île de Tinos ! |
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Il faut rentrer dans la grand'ville |
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Qu'Alceste laissait à Henri ; |
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Où la foule encor serait vile |
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Si Voltaire n'avait pas ri. |
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Noir Paris ! tas de pierres morne |
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Qui, sans Molière et Rabelais, |
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Ne serait encor qu'une borne |
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Portant la chaîne des palais ! |
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Il faut rentrer au labyrinthe |
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Des pas, des carrefours, des mœurs, |
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Où l'on sent une sombre crainte |
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Dans l'immensité des rumeurs. |
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Je regarderai ma voisine |
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Puisque je n'ai plus d'autre fleur ! |
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Sa vitre vague où se dessine |
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Son profil, divin de pâleur, |
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Son réchaud où s'enfle la crème, |
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Sa voix qui dit encor maman, |
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Gare ! c'est le seuil d'un poème, |
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C'est presque le bord d'un roman. |
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Ma voisine est une ouvrière, |
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Au front de neige, aux dents d'émail, |
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Qu'on voit tous les soirs en prière |
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Et tous les matins au travail. |
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Cet ange ignore que j'existe, |
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Et, laissant errer son œil noir, |
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Sans le savoir me rend très triste |
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Et très joyeux sans le vouloir. |
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Elle est propre, douce, fidèle, |
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Et tient de Dieu, qui la bénit, |
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Des simplicités d'hirondelle |
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Qui ne sait que bâtir son nid. |
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4 novembre.
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| mètre |
profil métrique : 8
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