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Pygmée et Myrmidon,⎟ c'est haine et calomnie. |
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Avoir l'envie au cœur,⎟ aux lèvres l'ironie, |
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Poète, c'est un peu⎟ l'habitude d'en bas. |
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Après tant de travaux,⎟ après tant de combats, |
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L'affront t'assiège ; ils sont⎟ toute une multitude |
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T'insultant dans ton deuil⎟ et dans ta solitude ; |
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Mais toi que le destin⎟ absorbe, tu n'as point |
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Le temps de voir ces gens⎟ qui te montrent le poing. |
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Les tumultes ont beau⎟ t'entourer, tu médites. |
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Toutes tes œuvres sont⎟ par Zoïle maudites ; |
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Le fauve acharnement⎟ de la haine est sur toi. |
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Toi qui jadis planais⎟ archange, et qu'une loi |
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Met sur la terre, au fond⎟ des visions funèbres, |
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Prisonnier dans la cage⎟ énorme des ténèbres, |
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Toi, l'aigle échevelé⎟ de l'ombre, le banni |
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Tombé d'un infini⎟ dans un autre infini, |
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Du zénith dans l'abîme⎟ et du ciel dans ton âme, |
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Éclairé, mais brûlé⎟ par ta profonde flamme, |
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Rongé du noir regret⎟ du firmament vermeil, |
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Toi dont l'œil fixe fait⎟ un reproche au soleil |
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Et semble demander⎟ de quel droit l'on t'exile, |
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Toi qui n'as plus que toi⎟ pour cime et pour asile, |
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Tu ne te distrais point⎟ de ton rêve éternel ; |
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Et, pendant qu'émus comme⎟ autour d'un criminel, |
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Les passants te voudraient⎟ tuer, et qu'on te hue, |
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Et qu'à tes pieds, grondant⎟ et grinçant, la cohue |
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Bourdonne avec le bruit⎟ d'orage d'un essaim, |
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Et t'appelle idiot,⎟ traître, avare, assassin, |
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Incendiaire, esprit⎟ méchant, âme mauvaise, |
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Voleur et meurtrier,⎟ clameur que rien n'apaise |
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Comme si la fureur⎟ sans cesse grossissait, |
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Pensif, tu ne sais pas⎟ au juste ce que c'est. |
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