| IV |
| XXXIII |
| À UN POËTE |
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Ô rêveur, ne va pas⎟ sur les cimes, j'en viens ; |
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C'est terrible. Les sourds⎟ autans diluviens |
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Sont là qui passent et repassent ; |
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Là, flotte et disparaît⎟ tout ce que nous songions ; |
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Là, dans ces grands tombeaux⎟ nommés Religions, |
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Des corbeaux inconnus croassent. |
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Crains les hauts lieux hantés⎟ par les spectres ; les jeux |
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De l'abîme ne sont⎟ jamais plus orageux |
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Que sur les sommets formidables ; |
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Là, le réel avec⎟ l'ignoré se confond, |
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Et les échelons noirs⎟ des visions sans fond |
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Sont lugubrement abordables. |
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Là, rayonne un soleil⎟ que la brume élargit ; |
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Là, sont les fauves dieux,⎟ Néméos qui rugit, |
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Python qui siffle, Apis qui beugle |
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Sombre éblouissement⎟ dont ces grands ingénus, |
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Les sages, sortent fous,⎟ et d'où sont revenus |
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Tasse insensé, Milton aveugle. |
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Ne va pas dans les bois⎟ sacrés, ni sur les monts |
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Où Pythagore a vu⎟ la face des démons, |
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Où sont toutes ces formes blanches |
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Dont les mages profonds⎟ ne savent que penser, |
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Et qu'ils guettent, n'osant⎟ rien de plus que passer |
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Leurs têtes à travers les branches. |
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Crains l'inspiration⎟ farouche du désert ; |
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Le désert est tin lieu⎟ d'effroi dont Dieu se sert, |
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Et n'est point fait pour tes études : |
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Les gouffres ont parfois⎟ dévoré les plongeurs ; |
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Ne baigne pas ton front⎟ aux immenses rougeurs |
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Du couchant dans les solitudes. |
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Crains de rencontrer là⎟ ce qu'il ne faut pas voir. |
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Crains les ascensions⎟ vers le haut sommet noir. |
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Les ombres n'ont rien à te dire. |
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Cueille ta poésie⎟ aux champs parmi les fleurs, |
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Et ne va pas chercher⎟ de l'épouvante ailleurs |
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Puisque mai consent à sourire. |
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Crains les rudes coups d'aile⎟ et les becs flamboyants. |
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Crains ces halliers où sont⎟ dés êtres effrayants |
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Qui méditent sans lois ni règles. |
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Si tu cherchais à prendre⎟ au vol dans ces forêts |
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Quelque strophe sauvage⎟ et sombre, tu courrais |
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Des périls de dénicheur d'aigles. |
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23 août 1874.
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