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Pour nous, nouveaux venus, | qui voyons l'astre éclore, |
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Fils d'une époque où tout | a des lueurs d'aurore, |
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Pour nous, gens d'aujourd'hui, | qui sortons du brouillard, |
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Qui n'échafaudons point | pêle-mêle dans l'art |
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Près d'un spectre de bronze | une poupée en cire, |
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Tancrède près d'Oreste | et près d'Électre Alzire, |
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Et ne confondons point | l'antique avec le vieux, |
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Le ciel où Boileau plane | est un ciel pluvieux ; |
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La muse à lui baiser | la bouche nous convie ; |
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Nous nous sentons, devant | le grand siècle, une envie |
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Parricide, d'en être | un peu les ravageurs, |
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Et de dire : Aristote, | hé ! nous sommes majeurs. |
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L'art n'est plus le salon | de Madame du Maine, |
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Une odeur de moisi | sort du bon Théramène, |
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La tragédie est froide | et sent le renfermé. |
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Oui, pour quiconque a vu, | marché, souffert, aimé, |
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Les règles d'autrefois | sont une cave humide ; |
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Tout, même le génie, | y baisse un front timide, |
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Et Calliope y tousse ; | et dans l'ombre on peut voir |
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Voler en clignotant | sous ce grand plafond noir |
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Une chauve-souris | qu'on nomme l'âme humaine. |
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De l'air ! de l'air ! qu'au vrai | l'idéal nous ramène ! |
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Quand Racine blêmi | n'est plus que Campistron, |
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Quand l'art languit, avec | Brossette pour patron, |
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Honteux d'être sous clef | quand l'aigle est dans la nue, |
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C'est l'honnête devoir | de toute âme ingénue |
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D'entrer là, de tirer | largement les rideaux, |
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D'épousseter sonnets, | idylles et rondeaux, |
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Dût-on à leurs vieux vers | faire des déchirures, |
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D'être désagréable | aux verrous, aux serrures, |
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Aux volets, barricade | aveugle du logis, |
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D'assainir les recoins | brusquement élargis, |
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Et d'ouvrir à grand bruit | la fenêtre, indignée |
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D'avoir chassé l'aurore | et logé l'araignée. |
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a |
