IV |
XIV |
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Lorsque j'étais enfant,⎟ sortant de rhétorique, |
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J'envoÿais aux journaux⎟ de la prose lyrique |
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En l'honneur des géants⎟ du sombre esprit humain ; |
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J'essayais d'expliquer⎟ leur but et leur chemin, |
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De quel pas ils marchaient⎟ et vers quelle lumière ; |
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Ce qu'ils faisaient ; pourquoi⎟ la Bible est la première, |
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Et plus bas l'Iliade ;⎟ et je disais pourquoi |
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Molière demi-dieu⎟ passe Corneille roi ; |
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Ce qu'est Milton ; pourquoi ;⎟ je n'étais pas athée |
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Au génie ; et pourquoi⎟ j'admirais Prométhée ; |
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Pourquoi je contemplais⎟ les esprits éclatants, |
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Poètes, orateurs,⎟ sages ; — puis, par instants, |
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Je m'écriais, brisant⎟ mes plumes inquiètes : |
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— À quoi bon célébrer⎟ en prose les poètes ? |
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Louer l'immensité,⎟ l'azur, la profondeur ! |
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Peut-on dorer la flamme⎟ et grandir la grandeur ? |
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Chanter Homère en style⎟ à trente sous la page ! |
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Coudre un vain feuilleton,⎟ inutile tapage, |
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Accrocher ma louange⎟ en verres de couleur |
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Au roi Priam, géant⎟ de l'antique douleur, |
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À Job, à Jérémie,⎟ à Dante, à toi, Shakspeare, |
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Au vieil Eschyle en qui⎟ le vieux Titan respire ! |
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Dire au génie, au bas⎟ du journal : sois béni ! |
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Vanter ces écrivains⎟ du grand livre infini |
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Dont la foule ne sait⎟ pas même l'orthographe ! |
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Pendre une girandole⎟ en bouchons de carafe |
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À l'anneau de Saturne⎟ énorme et flamboyant ! |
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Et tout bas une voix⎟ me disait : — Ô croyant, |
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Le ciel t'a mis dans l'âme⎟ une lyre ingénue, |
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Non, ne t'arrête pas !⎟ tu fais bien. Continue. |
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Admire. C'est ainsi⎟ qu'on vole au firmament. |
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Comprendre le génie⎟ est le commencement. |
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L'esprit religieux,⎟ dans ce monde où nous sommes, |
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Ébauche l'hymne à Dieu⎟ par un hymne aux grands hommes. |
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Les grands hommes, enfant,⎟ sont les lueurs de Dieu. |
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Ils sont l'ardente roue⎟ autour du sombre essieu, |
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Ils jettent, des hauteurs⎟ de leur brûlant solstice, |
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L'un de la vérité,⎟ l'autre de la justice, |
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L'autre de la sagesse,⎟ et tous de l'infini. |
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Le penseur qui, d'en bas⎟ à leur splendeur uni, |
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Tente l'ascension⎟ de leur sommet austère, |
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Voit dans tous ces esprits⎟ les degrés du mystère ; |
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Il sent dans chacun d'eux⎟ l'être inconnu, qui vit, |
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Il va de l'immortel⎟ à l'éternel, gravit |
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Du poète au prophète⎟ et du sage à l'apôtre, |
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Et, montant pas à pas⎟ d'une clarté sur l'autre, |
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Épelant le saint nom⎟ sur chaque front vermeil, |
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Fait avec les rayons⎟ une échelle au soleil. |
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1er février 1855.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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