IV |
XI |
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Quand tu marches, distrait,⎟ dans la ville où tout passe, |
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Où lutte une cohue⎟ âpre, aveugle et rapace, |
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Tu livres ta pensée⎟ aux calmes visions ! |
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Tu sembles écouter,⎟ belle âme qu'on envie, |
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Au delà de la foule,⎟ au delà de la vie, |
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De vagues acclamations ! |
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Oui, la postérité⎟ que ton grand nom éveille, |
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Et qui dès à présent⎟ murmure à ton oreille, |
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O grand homme ! ô songeur !⎟ sait déjà que tu vis ! |
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Elle voit tous tes vers⎟ poindre à leur origine ! |
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Tout ce que ton esprit⎟ rêve, apprête, imagine, |
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Est visible à ses yeux ravis ! |
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Ô poète profond⎟ qu'on suit et qu'on révère, |
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L'œuvre est encor cachée⎟ en ton esprit sévère, |
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Dérobant dans la nuit⎟ ses traits graves et beaux, |
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Que la gloire déjà⎟ la distingue dans l'ombre ! |
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La gloire ! astre tardif,⎟ lune sereine et sombre |
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Qui se lève sur les tombeaux ! |
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La gloire voit ton rêve !⎟ et sa clarté nocturne, |
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Comme jadis Phœbé⎟ dans le bois taciturne |
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Baisait Endymion⎟ de son rayon ami, |
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Du fond de l'avenir⎟ caresse avec mystère, |
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À travers les rameaux⎟ de ta pensée austère, |
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Le chef-d'œuvre encore endormi ! |
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b |
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29 décembre 1841.
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mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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