| IV |
| XI |
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Quand tu marches, distrait, | dans la ville où tout passe, |
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Où lutte une cohue | âpre, aveugle et rapace, |
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Tu livres ta pensée | aux calmes visions ! |
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Tu sembles écouter, | belle âme qu'on envie, |
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Au delà de la foule, | au delà de la vie, |
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De vagues acclamations ! |
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Oui, la postérité | que ton grand nom éveille, |
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Et qui dès à présent | murmure à ton oreille, |
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O grand homme ! ô songeur ! | sait déjà que tu vis ! |
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Elle voit tous tes vers | poindre à leur origine ! |
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Tout ce que ton esprit | rêve, apprête, imagine, |
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Est visible à ses yeux ravis ! |
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Ô poète profond | qu'on suit et qu'on révère, |
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L'œuvre est encor cachée | en ton esprit sévère, |
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Dérobant dans la nuit | ses traits graves et beaux, |
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Que la gloire déjà | la distingue dans l'ombre ! |
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La gloire ! astre tardif, | lune sereine et sombre |
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Qui se lève sur les tombeaux ! |
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La gloire voit ton rêve ! | et sa clarté nocturne, |
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Comme jadis Phœbé | dans le bois taciturne |
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Baisait Endymion | de son rayon ami, |
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Du fond de l'avenir | caresse avec mystère, |
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À travers les rameaux | de ta pensée austère, |
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Le chef-d'œuvre encore endormi ! |
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b |
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29 décembre 1841.
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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