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Quelle idée as-tu donc⎟ de la mort, vain penseur ? |
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Devant l'obscurité,⎟ le doute, la noirceur, |
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La tombe au fond du sort⎟ et la mort infaillible, |
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Tu frémis ; car ce monde⎟ est un temple terrible. |
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L'affreux fourmillement⎟ des fosses te fait peur ; |
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À travers sa malsaine⎟ et fétide vapeur, |
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Le tombeau, s'il fallait⎟ que tu l'approfondisses, |
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T'apparaîtrait ainsi⎟ qu'un gouffre d'immondices, |
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Plein d'êtres, beaux jadis,⎟ lugubres maintenant, |
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Au lieu de la prunelle⎟ et de l'œil, rayonnant |
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N'ayant sous leur sourcil⎟ qu'un horrible cratère, |
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D'où-sortent leurs regards⎟ devenus vers de terre. |
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Non. Le cercueil n'est pas,⎟ homme, ce que tu crois. |
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La mort, sous le plafond⎟ des tombeaux noirs et froids, |
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C'est la mystérieuse⎟ et lumineuse offrande. |
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Ce n'est pas seulement⎟ pour l'âme qu'elle est grande, |
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Mais pour la chair, poids vil⎟ sur la terre gisant. |
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La tombe, astre central⎟ vers qui tout redescend, |
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Jetant un rayon double⎟ à la double frontière, |
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Transfigure l'esprit,⎟ transforme la matière ; |
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La mort, qui n'est pour toi⎟ qu'un spectre monstrueux, |
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Saisit l'être et le tord⎟ entre ses doigts noueux, |
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Et comme une laveuse⎟ agenouillée au fleuve, |
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Blanchit les os, le corps,⎟ la chair de l'esprit veuve, |
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La guenille animale⎟ et le haillon humain, |
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Dans un ruissellement⎟ de lumière sans fin. |
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C'est dans de la splendeur⎟ que tout se décompose. |
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La mort, c'est l'unité⎟ qui reprend toute chose. |
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Oh ! cette obscure mort⎟ dont Dieu sait le secret, |
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Quel éblouissement,⎟ elle te jetterait |
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Si, comme nous, dont l'œil⎟ voit l'aspect véritable, |
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Tu pouvais, dans l'espace⎟ étrange et redoutable, |
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Voir, partout à la fois,⎟ à toute heure, en tous lieux, |
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En roses sur la terre,⎟ en phosphores aux cieux, |
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En fleurs, en fruits, en sève,⎟ en parfum, en aurore, |
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La pourriture énorme⎟ et magnifique éclore ! |
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