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Quelle idée as-tu donc | de la mort, vain penseur ? |
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Devant l'obscurité, | le doute, la noirceur, |
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La tombe au fond du sort | et la mort infaillible, |
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Tu frémis ; car ce monde | est un temple terrible. |
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L'affreux fourmillement | des fosses te fait peur ; |
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À travers sa malsaine | et fétide vapeur, |
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Le tombeau, s'il fallait | que tu l'approfondisses, |
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T'apparaîtrait ainsi | qu'un gouffre d'immondices, |
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Plein d'êtres, beaux jadis, | lugubres maintenant, |
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Au lieu de la prunelle | et de l'œil, rayonnant |
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N'ayant sous leur sourcil | qu'un horrible cratère, |
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D'où-sortent leurs regards | devenus vers de terre. |
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Non. Le cercueil n'est pas, | homme, ce que tu crois. |
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La mort, sous le plafond | des tombeaux noirs et froids, |
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C'est la mystérieuse | et lumineuse offrande. |
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Ce n'est pas seulement | pour l'âme qu'elle est grande, |
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Mais pour la chair, poids vil | sur la terre gisant. |
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La tombe, astre central | vers qui tout redescend, |
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Jetant un rayon double | à la double frontière, |
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Transfigure l'esprit, | transforme la matière ; |
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La mort, qui n'est pour toi | qu'un spectre monstrueux, |
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Saisit l'être et le tord | entre ses doigts noueux, |
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Et comme une laveuse | agenouillée au fleuve, |
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Blanchit les os, le corps, | la chair de l'esprit veuve, |
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La guenille animale | et le haillon humain, |
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Dans un ruissellement | de lumière sans fin. |
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C'est dans de la splendeur | que tout se décompose. |
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La mort, c'est l'unité | qui reprend toute chose. |
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Oh ! cette obscure mort | dont Dieu sait le secret, |
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Quel éblouissement, | elle te jetterait |
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Si, comme nous, dont l'œil | voit l'aspect véritable, |
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Tu pouvais, dans l'espace | étrange et redoutable, |
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Voir, partout à la fois, | à toute heure, en tous lieux, |
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En roses sur la terre, | en phosphores aux cieux, |
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En fleurs, en fruits, en sève, | en parfum, en aurore, |
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La pourriture énorme | et magnifique éclore ! |
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b |
