| III |
| LVI |
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Synthèse, dit le ciel… | L'homme dit : Analyse ! |
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Vous dites : — « Tout végète | ou se minéralise. |
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« Nos pères s'égaraient | à force de rêver. » — |
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C'est en déchiquetant | que vous croyez trouver. |
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La foudre, dont tremblaient | le mage et le druide, |
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Ô savants, à cette heure | est pour vous un fluide |
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Forcé d'être vitreux | s'il n'est pas résineux ; |
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L'âme est un gaz ; certains | animaux l'ont, en eux. |
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Hommes, vous disséquez | le miracle ; vous faites |
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De la chimie avec | le songe des prophètes ; |
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Vous sacrez le creuset | Principium et fons ; |
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Acharnés, vous coupez | les prodiges profonds, |
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Insaisissables, sourds, | entiers, incorruptibles, |
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En un tas de petits | morceaux imperceptibles ; |
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Pour vous rien n'est réel | que le moment présent ; |
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Science, ton scalpel | n'apprend''qu'en détruisant ! |
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Si tu n'étais science ; | on te croirait envie. |
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De la nature, pourpre | auguste de la vie, |
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Vous faites un haillon, | ô vivants, un lambeau, |
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Une loque, un néant ; | et le ver du tombeau |
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Nomme cela manger ; | vous l'appelez connaître. |
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Toi, savoir ! tu ne peux | que décomposer l'être ! |
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| ※ |
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Apprenez donc ceci | puisque vous apprenez : |
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Les fluides, d'un souffle | invisible entraînés, |
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Ne savent pas où sont | les pôles de la pile. |
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Qui ne sait pas un mot | d'optique ? la pupille. |
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Le chiffre ne sait pas | l'algèbre ; l'élément |
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Ne sait pas la science ; | et l'être est un aimant |
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Attirant tout à lui | sans connaître les formes ; |
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Toutes les forces sont | des aveugles énormes ; |
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L'absolu, c'est le fait | immobile et total ; |
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L'absolu ne sait pas, | nains, votre piédestal, |
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Larves, vos visions, | vos bruits, marionnettes, |
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Votre fourmillement | d'yeux, d'esprits, de lunettes, |
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Votre oscillation, | votre onde, votre flot ; |
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Il ne sait pas si c'est | cinq minutes qu'il faut |
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À la lumière, au fond | des obscurités bleues, |
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Pour franchir trente-cinq | millions de vos lieues, |
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Et venir du soleil, | braise de l'infini, |
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À la terre, affreux globe, | impur, lépreux, banni, |
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Roulant dans votre amas | d'ombres inférieures, |
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Ô vivants, et si c'est | quinze jours et seize heures |
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Qu'il faut à l'escargot | pour faire un mille anglais. |
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Le gnomon dont l'ombre erre | au front de vos palais, |
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L'horloge, de vos jours | ténébreuse sourdine, |
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Qui, dans votre néant, | stupide, se dandine, |
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L'aiguille du cadran, | lourd cheval hébété, |
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Qui tourne, puisant l'heure | au puits éternité, |
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Et qui la vide en bruit | sur vos têtes fragiles, |
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Vos éclairs, vos longueurs, | vos bronzes, vos argiles, |
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Le rythme de vos voix | et l'écart de vos pas, |
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Vos espaces, vos temps, | il ne les connaît pas ! |
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Si le plaisir qui dure | agonise en souffrance ; |
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Si le nom de Shakspeare, | allant de Londre en France, |
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A mis cent cinquante ans | à-passer le détroit ; |
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Si l'équateur a chaud | et si le pôle a froid ; |
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Si quelque Alizuber, | lieutenant du prophète, |
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Traversant les combats | comme une sombre fête, |
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N'en est jamais sorti, | sanglant, poudreux, fumant, |
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Sans recueillir, le soir, | sur son noir vêtement, |
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Cette poussière afin | de la mettre en sa tombe ; |
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Si le Crédit foncier | vaut — mieux que le Grand'Combe ; |
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Si Louis, dit le grand, | en Flandre a réussi |
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Par le conseil d'Harcourt | ou l'avis de Torcy ; |
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Si Tibère César | en sa galère vogue |
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Et songe ; et ce qu'en dit | le vent, ce démagogue ; |
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Si Paul est orthodoxe | et Philippe est arien ; |
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L'absolu n'en voit rien, | l'absolu n'en sait rien, |
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L'absolu ne sait point | qui je suis, qui vous êtes. |
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Seul, ni bon, ni méchant, | au-dessus de nos têtes, |
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Il a, nous laissant dire | assez, peu, trop, beaucoup, |
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L'impartialité | terrible d'être tout. |
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L'âme, il l'a ; l'invisible, | il le voit ; l'impossible, |
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Il l'est ; ce qu'il comprend, | c'est l'incompréhensible. |
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Si l'absolu pouvait, | dans le gouffre où je suis, |
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Se pencher sous le porche | insondable des nuits |
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b |
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Où se meuvent, selon | la loi de ces grands antres, |
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Les globes lumineux | que vous croyez des centres, |
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S'il voyait cela, lui, | l'œil providentiel, |
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Sa stupeur, ce serait | ce pauvre petit ciel, |
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b |
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Ce firmament chétif | qu'à peine un rayon dore, |
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Cette bave de feu | que vous nommez l'aurore, |
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Ce soleil clignotant | que l'œil perd dans l'azur |
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Tant il flotte enfoui | sous un brouillard obscur, |
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b |
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Cette ombre, et la lenteur | de l'escargot lumière. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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