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Prends-tu l'humanité | pour la cause finale ? |
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Crois-tu que cette sombre | aïeule virginale, |
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Toute jeune et portant | les siècles sur son front, |
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Qui fait tomber l'encens | des fleurs, les fruits du tronc, |
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Des feuilles la fraîcheur, | de l'écorce la gomme, |
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La nature sacrée | est servante chez l'homme, |
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Qu'elle l'adore, prend | ses ordres, suit ses pas, |
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Fait les quatre saisons | pour ses quatre repas, |
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Et n'a pour fonction, | toute à ce maître étrange, |
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Que de bercer le lit | de cette âme qui mange, |
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De ce cœur compliqué | d'un ventre, et le hamac |
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De cet esprit sublime | orné d'un estomac, |
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Qui suce et boit du sang | en rêvant des doctrines, |
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Et qui s'emplit à l'auge | et se vide aux latrines ? |
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Crois-tu que l'ache verte | en poussant ait pour but |
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De préserver ta bouche | et tes dents du scorbut ? |
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Crois-tu que la montagne, | où Dieu laissa ses traces, |
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N'a d'autre utilité | que d'être, quand tu chasses, |
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L'écho des voix ; des cris, | des cors et des abois ? |
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Crois-tu que lé, croissant, | lampe oblique des bois, |
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Qui lorsque le bandit | sent le sbire à ses trousses, |
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Se cache à point derrière | un tas de branches rousses, |
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Égarant la patrouille | avec le caporal, |
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Soit du rôdeur de nuit | le complice moral ? |
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Crois-tu que l'aquilon | soit le garçon de salle |
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Qui vient te balayer | l'azur quand il est sale ? |
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Que l'eau pense à l'usine | en courant au ravin ? |
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Penses-tu que ce soit | pour te sucrer ton vin |
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Que la comète va | chez toi, sombre évadée ? |
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Dis-tu, quand tes pavés | sont lavés par l'ondée : |
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Bien, bon Dieu ! la besogne | est faite ce matin ! |
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Crois-tu que dans un ciel | perdu, gouffre lointain |
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Qui sent ; au froid rayon | du soleil qui l'éclaire, |
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Se mêler l'effrayante | attraction stellaire, |
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Dans un ciel où jamais | un ange ne vola, |
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Une planète morne, | et fatale, au delà |
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D'Uranus qui lui-même | est plus loin que Saturne, |
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Se traîne, obscure ; sourde, | âpre, à jamais nocturne, |
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Traçant dans l'être, au fond | d'un blême tourbillon, |
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Presque hors de la vie | un lugubre sillon ; |
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Et que cette planète | épouvantable râle, |
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Et que ce monde triste | autour du soleil pâle |
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Qu'à travers la distance | il peut à peine voir, |
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Accomplisse, tournant | comme un chariot noir, |
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Une sinistre année, | égale à cent des vôtres ; |
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Et que, monstre, géant | des globes, loin des autres, |
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Il traverse à jamais, | seul dans un sombre bruit, |
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Un ouragan d'hiver, | d'épouvante et de nuit, |
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b |
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Et soit énorme, et soit | funeste, et soit horrible, |
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Et montre à l'ombre immense | une face terrible, |
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Pour faire, en votre bouge | et dans votre terrier, |
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Donner la croix d'honneur | à monsieur Leverrier ? |
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b |
