| III |
| XLVII |
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Qui sait si tout n'est pas⎟ un pourrissoir immense ? |
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a |
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Qui sait si ce qu'on croit⎟ gloire, vie et semence, |
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N'est pas horreur et deuil ? |
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Contemplateur sur qui⎟ le rayon des nuits tombe, |
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Qui sait si ce n'est pas⎟ de néant et de tombe |
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Que tu remplis ton œil ? |
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Qui sait, espaces noirs,⎟ éthers, vagues lumières, |
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Si le fourmillement⎟ mystérieux des sphères |
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Ne ronge pas le ciel ? |
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Et si l'aube n'est pas⎟ la rougeur d'une torche |
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Qui passe, et que quelqu'un⎟ promène sous le porche |
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Du sépulcre éternel ? |
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Peut-être que l'abîme⎟ est un vaste ossuaire, |
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Que la comète rampe⎟ aux plis d'un noir suaire, |
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O vivants pleins de bruit, |
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Peut-être que la Mort,⎟ colossale et hagarde, |
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Est sous le firmament⎟ penchée, et vous regarde |
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Ayant pour front la nuit ! |
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Peut-être que le monde⎟ est une chose morte ; |
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Peut-être que le ciel⎟ où la saison apporte |
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Tant de rayons divers, |
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O mortels, est soumis⎟ à la loi qui vous navre, |
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Et que de cet énorme⎟ et splendide cadavre |
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c |
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Les astres sont les vers ! |
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| mètre |
profils métriques : 6, 6+6
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