III |
XXXVII |
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Une nuit je rêvais,⎟ et je vis dans mon rêve |
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Une plaine sans bords⎟ pareille aux flots sans grève, |
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Ouverte à tous les vents⎟ comme les vastes mers. |
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C'était un de ces lieux⎟ inquiets et déserts |
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Où flotte encor le bruit⎟ confus des multitudes, |
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Où l'on sent à travers⎟ les mornes solitudes, |
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Aux palpitations⎟ dont frémit l'air troublé, |
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Quelque peuple inconnu,⎟ comme une onde écoulé. |
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Cette plaine était rousse,⎟ immense, triste et nue, |
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Sans une goutte d'eau⎟ pour refléter la nue. |
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Pas un champ labouré,⎟ pas un toit. Nul témoin, |
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Nul passant. Seulement⎟ on y voyait au loin |
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De grands lions de pierre,⎟ étranges et superbes, |
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De distance en distance⎟ isolés dans les herbes. |
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Immobiles, debout⎟ sur des granits sculptés |
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Qu'étreignaient les buissons⎟ par le vent agités, |
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Tous ayant quelque fière⎟ et terrible posture, |
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Ils semblaient, au milieu⎟ de la sombre nature |
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Qui rayonnait dans l'ombre⎟ à mon œil ébloui, |
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Écouter la rumeur⎟ d'un monde évanoui. |
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Qu'est-ce que ces lions⎟ faisaient dans cette plaine ? |
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Peut-être y gardaient-ils⎟ quelque mémoire vaine, |
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Quelque grand souvenir⎟ dans l'ombre descendu, |
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Comme des chiens pensifs⎟ dont le maître est perdu ? |
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Étaient-ce des rochers ?⎟ Étaient-ce des fantômes ? |
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Peut-être avaient-ils vu⎟ tomber bien des royaumes. |
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Qui sait ? avant ces temps⎟ obscurs, profonds, lointains, |
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Où l'histoire à tâtons⎟ perd ses flambeaux éteints, |
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Où la tradition⎟ indistincte s'émousse, |
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Peut-être étaient-ils là,⎟ déjà rongés de mousse ? |
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Peut-être l'ouvrier⎟ n'avait-il rien d'humain |
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Qui lés avait sculptés⎟ de sa puissante main ? |
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Qui donc les avait mis⎟ seuls dans ce vaste espace |
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Pour entendre à jamais⎟ pleurer le vent qui passe, |
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Siffler l'herbe et glisser⎟ le lézard dans les grès ? |
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Sans oser faire un pas,⎟ je les considérais |
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Avec l'effroi qu'on a⎟ devant les choses sombres. |
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Nul vestige autour d'eux,⎟ ni sentiers, ni décombres ; |
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Rien que la ronce obscure⎟ et le buisson noirci. |
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Or, tout à coup, pendant⎟ que je rêvais ainsi, |
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Il apparut, — c'était⎟ l'heure où le jour recule, — |
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Dans le ciel sépulcral⎟ et froid du crépuscule, |
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L'aile ouverte et planant⎟ sur cet horizon noir, |
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Un oiseau monstrueux,⎟ vaste, effroyable à voir, |
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D'une forme inconnue⎟ à la nature entière, |
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Si fauve et si hideux⎟ que les lions de pierre |
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S'enfuirent en poussant⎟ de longs rugissements. |
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Ô Dieu, vous qui penché⎟ sur les esprits dormants, |
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Leur envoyez la nuit⎟ le Moloch ou l'Archange, |
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Que vouliez-vous me dire⎟ avec ce songe étrange ? |
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Serait-ce, après nos jours⎟ sans joie et sans honneur, |
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La figure des temps⎟ où nous entrons, Seigneur ? |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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